Palavras Partilhadas

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore

2012-01-27T18:14:00.000Z

Um dos nomeados para o Óscar de melhor curta de animação ! ;)

2012-01-16T14:46:00.000Z

"Segundo Panchita, ao planearmos uma ementa devemos considerar os diferentes sabores para que se complementem e se distingam uns dos outros sem colidir. A ordem com que se servem os pratos influi na apreciação dos mesmos; convém não entrar de chofre com o cozinhado mais suculento, porque se for servido em primeiro lugar, tudo o resto se torna desenxabido. Um magistral ossobuco é sempre o único protagonista, porque anula qualquer prato que se atreva a enfrentá-lo. Deve ser servido precedido de uma discreta salada verde e como final ligeiro, um gelado. Um jantar bem pensado é um crescendo que começa como as notas suaves da sopa, passa pelos arpejos delicados da entrada, culmina na fanfarrice do prato principal, ao qual se seguem por fim os suaves acordes da sobremesa. O processo é comparável ao de fazer amor com arte, começando pelas insinuações, saboreando os jogos eróticos, chegando ao clímax com o estrondo habitual e, por fim, mergulhando num afável e merecido repouso. A pressa no amor deixa um ardor de ira na alma e a pressa na comida altera os humores fundamentais da digestão.

Isabel Allende in "Afrodite"

"Noite Transfigurada"

2012-01-08T18:12:00.000Z

Balanço literário de 2011 !

2012-01-01T18:03:00.001Z

2011 ... 66 livros num total de 10.865 páginas lidas !

Curiosidades:

Média de 165 páginas por livro !
Média de 30 páginas lidas por dia !

E os 10 livros que mais gostei de ler em 2011 foram:

"A Menina do Mar" de Sophia de Mello Breyner Andresen
"À mesa com Kafka" de Mark Crick
"Marca de Água" de Joseph Brodsky
"Música" de Hermann Hesse
"Novas Cosmicómicas" de Italo Calvino
"O Banquete" de Platão
"O Contrabaixo" de Patrick Süskind
"O Livro Tibetano da Vida e da Morte" de Sogyal Rinpoche"
"O Principezinho" de Antoine de Saint-Exupéry
"Pelo caminho das Fadas" de Luísa Barreto

Li "Marca de Água" de Joseph Brodsky e ...

2011-12-26T19:30:00.004Z

O que leva uma pessoa a voltar repetidamente a um lugar ?

Neste belíssimo exercício de imaginação poética, o poeta russo Joseph Brodsky dá-nos a conhecer uma Veneza captada por todos os seus sentidos durante as suas férias de Inverno !

Saída de sonhos em preto e branco assistimos à sua materialização em matizes de cinza, a cor do Inverno.

Repleta de imagens formadas por associações bastante livres, gostei particularmente de uma em que a cidade surge transfigurada numa gigantesca orquestra: "Parece de facto o papel de música, carcomido nas margens, de uma peça constantemente a ser tocada, chegando-nos em partituras de marés, em compassos de canais pontuados pelos inúmeros obbligati das pontes, das janelas com seus painéis, ou dos remates curvos das catedrais de Coducci, para já não falar do pescoço de violino das gôndolas. De facto, a cidade inteira, em particular de noite, faz lembrar uma gigantesca orquestra, com as estantes de música debilmente iluminadas dos palazzi, com um coro agitado de ondas, com o falsete de uma estrela no céu de Inverno. A música transcende, como é óbvio, os que a executam, e não há mão que saiba virar a página."

Apesar de ser suspeita, uma vez que Veneza é uma das cidades da minha vida, adorei e identifiquei-me com a forma como o autor conseguiu torná-la única, distante daquela que aparece nos guias turísticos.

Altamente recomendável a todos os apaixonados por esta fascinante cidade italiana ... ;)

(66º livro lido em 2011 ... 10.865 páginas lidas)

2011-12-26T19:20:00.002Z

Referindo-se a Veneza ...

"No Inverno acorda-se nesta cidade, principalmente ao domingo, ao som dos seus inúmeros sinos, como se para lá das nossas cortinas de tule vibrasse um gigantesco serviço de chá de porcelana, sobre uma bandeja de prata, no céu cinzento-pérola. Abrimos a janela num gesto largo, e o quarto fica instantaneamente inundado desta névoa exterior, carregada de repiques, feita em parte de oxigénio húmido, em parte de café e preces. Por muitos e por mais variados comprimidos que tenhamos para tomar essa manhã, sentimos que ainda não está tudo perdido. Pela mesma razão, por muito autónomos que sejamos, por mais que tenhamos sido traídos, por rigoroso e desanimador que seja o conhecimento que temos de nós próprios, confiamos em que ainda haja para nós uma esperança, ou pelo menos um futuro. Este optimismo advém da névoa, do seu elemento de prece, em particular se forem horas do pequeno-almoço. Em dias como esses, a cidade adquire de facto um aspecto de porcelana, com todas as suas cúpulas revestidas de zinco a lembrar bules ou chávenas viradas ao contrário, e o perfil oblíquo dos campanários a retinir como um molho de colheres abandonadas e a esfumar-se no céu. Isto para já não falar das gaivotas e dos pombos, ora de contornos nítidos, ora a dissolver-se no ar. Embora este lugar seja excelente para luas-de-mel, devo dizer que muitas vezes tenho pensado se não deveriam também experimentar usá-lo para os divórcios - quer os que estão em curso, quer os já consumados. Não há melhor pano de fundo para o dissipar de um enlevo; quer a razão esteja ou não do seu lado, nenhum egoísta consegue conservar por muito tempo o estrelato neste cenário de porcelana à beira da água cristalina, pois o cenário rouba-lhe a primazia."

Joseph Brodsky in "Marca de Água"

2011-12-25T21:33:00.000Z

Referindo-se a Veneza ...

"Ao pôr do sol todas as cidades são maravilhosas, mas algumas são-no mais do que outras. Os relevos fazem-se mais brandos, as colunas mais redondas, os capitéis mais encaracolados, as cornijas mais resolutas, as flechas das torres mais nítidas, os nichos mais fundos, os discípulos mais bem togados, mais aéreos os anjos. Escurece nas ruas, mas continua a ser dia na Fondamenta e nesse gigantesco espelho líquido onde os barcos a motor, os vaporetti, as gôndolas, os batéis e as barcaças «como sapatos velhos em desordem» pisam diligentemente fachadas góticas e barrocas, não poupando também o nosso reflexo nem o da nuvem que passa."

Joseph Brodsky in "Marca de Água"

2011-12-25T20:49:00.000Z

Referindo-se a Veneza ...

"A luz de Inverno nesta cidade! Ela tem a extraordinária capacidade de intensificar o poder de resolução do nosso olho ao ponto da precisão microscópica - a pupila humilha qualquer lente de Hasselblad e confere às nossas ulteriores recordações uma nitidez digna da National Geographic Magazine. O céu é de um azul vivo; o sol, fugindo da sua cópia dourada aos pés de San Giorgio, requebra-se por sobre as inúmeras escamas de peixe das ondulações marulhantes da laguna ..."

Joseph Brodsky in "Marca de Água"

"Booklovers" by The Divine Comedy

2011-12-22T19:35:00.000Z

"Despojo"

2011-12-22T19:26:00.000Z

"Já depois de colhido

pela mão do segredo,

o amor foi cortado

com a faca do medo.

Das metades mordidas

na vertente das fugas,

tão-somente ficaram:

remorsos, raivas, rugas."

David Mourão-Ferreira in "Tempestade de Verão (1950-1953)

Li "O Contrabaixo" de Patrick Süskind e ...

2011-12-15T16:38:00.004Z

"O Contrabaixo" inicia-se com a segunda sinfonia de Brahms e termina com o 1º andamento do Quinteto das Trutas, de Schubert.

Nesta brilhante crítica à sociedade contemporânea, acompanhamos as divagações de um contrabaixista da Orquestra Nacional de Viena, sobre a sua vida e as suas experiências no mundo da música: a técnica de se tocar contrabaixo; o seu lugar na orquestra, que é essencial mas passa sempre despercebido; as invejas; os defeitos de alguns compositores famosos; o seu amor secreto por uma meio-soprano e até a relação amor-ódio que tem com o contrabaixo ( "E depois ponho-me a olhar para ele. E ponho-me então a pensar: um instrumento horrível! Por favor, olhem bem para ele! Mas olhem mesmo. Parece uma velha gorda. As ancas muito descaídas, a cintura perfeitamente fora do sítio, moldada muito acima e pouco estreita; e para além disso estes ombros estreitos, raquíticos e pendentes ... um desgosto! Isto acontece, porque o contrabaixo é hermafrodita, do ponto de vista do desenvolvimento histórico. Na parte inferior parece uma enorme rabeca e, em cima, uma espécie de grande viola de gamba. O contrabaixo é o instrumento mais horrível, mais pesadão, mais deselegante que jamais houve. Até parece um sátiro." ).

Ao longo do monólogo deambulamos entre reflexões sérias e profundas ( em que compara, por exemplo, a estrutura organizada hierarquicamente de uma orquestra com a sociedade humana ) e alguns momentos de humor, nos quais o nosso protagonista atribui a personalidades como Schubert, Mozart ou Wagner certas peculiaridades interessantes.

E aqui, não resisto a publicar mais um excerto em que "ironiza" com a obra "Tristan und Isolde" de Richard Wagner: " ... espanta-vos que dez por cento das pessoas sofra de depressão? Espanta-vos? A mim não. Estão a ver! É por isso que eu não preciso da psicanálise para nada. Teria sido muito mais importante, já que estamos a falar no assunto, que aqui há cem ou cento e cinquenta anos tivéssemos tido uma psicanálise. Nesse caso, teríamos, por exemplo, sido poupados a algumas obras de Wagner. O sujeito era altamente neurótico. Por exemplo, uma obra como o Tristão, a maior que ele jamais escreveu, como é que ela surgiu? Afinal só porque ele andou metido com a mulher de um amigo, que o sustentou anos a fio. Anos a fio! E esta traição, esta, como hei-de dizer, esta forma mesquinha de relacionamento mortificou-o de tal forma em relação a si mesmo que se viu forçado a fazer, segundo se diz, a maior tragédia de amor de todos os tempos. Total repressão através de total sublimação. 'O mais elevado prazer' etcetera, sabem. Naquela época, o rompimento conjugal era ainda uma coisa invulgar. E agora imaginem Wagner a ir, por causa disso, ao psicanalista! Pois ... é certo e sabido que não teria havido Tristão nenhum! Disto não há dúvida, pois a neurose só por si não teria sido suficiente. Aliás ele batia na mulher, o Wagner. Na primeira, claro. Não na segunda. Nessa, nem pensar. Mas a primeira apanhava. Em suma, uma pessoa desagradável. Pode bem ter sido um tipo extremamente simpático, insinuante a mais não poder, mas desagradável. Imagino que ele nem a si mesmo se suportava. Também andava permanentemente com eczemas na cara causados pela ... antipatia. Enfim. Mas as mulheres faziam bicha atrás dele. O tipo exercia um tremendo fascínio entre as mulheres. Difícil de compreender ..."

Nesta obra, e à semelhança de "O Perfume", deparamo-nos com um Patrick Süskind focado na mente do personagem, escavando o seu interior e revelando-nos os seus meandros tortuosos, as suas psicoses e contradições.

Apesar de ser suspeita, uma vez que o contrabaixo, a par com a harpa, é um dos meus instrumentos musicais de eleição, achei este livro fascinante.

De uma forma breve, mas interessante e divertida, o autor leva-nos a conhecer a história do contrabaixo e da música clássica em geral.

Recomendo este monólogo a todos os apaixonados por música e que gostem de alguma "acidez literária". ;)

(64º livro lido em 2011 ... 10.647 páginas lidas)

"Poema Inquieto"

2011-12-15T16:28:00.000Z

"O que desejo causa-me desgosto.

O que desejo não amo.

- É um relâmpago, o que desejo,

breve passando no meu gosto.

E o meu amor anda bem longe do meu desejo.

Obedecendo-me,

às vezes

busco juntá-los.

Mas logo entre os dois me vejo,

na desolada estepe da distância,

em lágrimas de fogo a separá-los.

O que desejo sei donde vem,

sei onde vai acabar.

Mas o que eu amo? Mas o que amo é ânsia!

É o que tenho mais perto e mais distante!

Quando me sinto morto,

é uma origem de espírito,

que, misteriosa, adeja,

eterna luz ... mas instante

que me estrangula agora se possuo

e me ressurge logo quando beija.

O meu amor,

não sei donde ele vem nem onde vai acabar.

Não justifico o meu amor.

E a buscar-lhe o tamanho,

à volta do desejo,

penso no céu,

penso no mar,

no sol e nas estrelas.

Mas estas coisas grandes mais ainda amando,

todas elas, em meu amor,

já bem mesquinhas formas vão tomando.

E vejo todo o céu uma nuvem de algodão azul;

o mar um poço quase vazio;

o sol uma fogueira mísera,

extinguindo-se,

matando a luz, fonte de frio,

e as estrelas, insectos que pairassem baixo.

Não justifico o meu amor,

que, logo a um beijo seu,

qualquer milagre universal se opera:

tudo o que é enorme é já sem fim, depressa,

e para cada coisa sou visão sem fim ...

Se eu olho o sol, só vejo o sol,

bem frente à luz!

Se olho mundos a todos vejo perto

e a cada um,

porque se longe estou,

é só de mim.

Até que na minha queda,

por meu amor ainda,

um gesto da beleza me procura,

e a minha lama atingindo-o,

mesmo assim,

esse gesto me guia e me liberta

de tanta humana sepultura.

Matando o meu desejo eu continuo morto.

O meu desejo é forma, que do fogo à cinza

se completa e jamais insinua.

Porém o meu amor é alma, que se esfuma,

na terra,

e alma continua,

numa eterna inquieta miragem de céu aberto ...

Assim, de tudo o que amo ando afastado.

Ando afastado e perto!"

Edmundo de Bettencourt

Li "Novas Cosmicómicas" de Italo Calvino e ...

2011-12-09T16:16:00.001Z

Sinopse:

"Nesta nova série de Cosmicómicas, a saga de Qfwfq, estranho personagem que habita o Universo desde tempos imemoriais, continua. Através de Qfwfq, o leitor ficará a saber coisas curiosíssimas sobre a origem das aves, os meteoritos, os cristais, as filhas da Lua, as galáxias, etc.

A série termina com um excelente conjunto de Biocómicas.

O volume inclui também quatro magníficos Contos de Dedução: Tê índice zero, A perseguição, O condutor nocturno e O conde de Montecristo."

A minha opinião de leitura:

As Cosmicómicas são pequenas narrativas ou contos que começam com um parágrafo de teor científico (ou pseudocientífico) sobre as origens do universo e dos planetas.

Todavia, as explicações são propositadamente ignoradas pelo autor que, de forma desconcertante, aborda as mesmas através de um surrealismo mágico, transformando-as em histórias hilariantes e cheias de humor.

Não nos é difícil encontrar as inspirações de Calvino em figuras como Giordano Bruno, Beckett, Lewis Carroll, Borges ou o próprio marinheiro Popeye.

Assim, deparamo-nos com Qfwfq, narrador, protagonista e testemunha ocular da evolução de bilhões de anos, presente desde o momento do Big Bang.

O nosso herói fala-nos (através de originais vinhetas de BD) sobre o continente das aves, a sua origem e de como se interpretava o voo das mesmas tentando ler nele o futuro.

Assiste às quedas de meteoritos na Terra e descreve a azáfama que era varrer e limpar todos os dias as poeiras meteoríticas.

Aborda a formação dos cristais enquanto ouve Thelonious Monk. E neste capítulo, apercebo-me do quanto Italo Calvino consegue ser genialmente desconcertante ! Cristais e Thelonious Monk ... ;)

Angustia-se perante o afastamento das galáxias e sofre grandes paixões na época em que a Lua se distanciava da Terra, demonstrando desprezo ( "A Lua é velha - concordou Qfwfq, - esburacada, consumida. Rolando nua pelo céu gasta-se e despolpa-se como um osso roído." ) e sendo sarcástico relativamente às fases da Lua ( "Antigas expressões como lua cheia, quarto crescente ou quarto minguante, continuavam a usar-se mas eram só maneiras de dizer: como se podia chamar «cheia» àquela forma toda rachas e brechas que parecia estar sempre a ponto de ruir numa chuva de caliça sobre as nossas cabeças? Para já não falarmos de quando era tempo do quarto minguante ! Reduzia-se a uma espécie de casca de queijo mordida, e desaparecia sempre antes do previsto. Na lua nova, perguntávamo-nos sempre se voltaria a mostrar-se e quando tornava a despontar, cada vez mais parecida com um pente que vai perdendo os dentes, afastávamos logo os olhos com um arrepio." ).

Relata grandes tempestades solares e a existência do capitão de uma embarcação que por onde quer que andasse trazia sempre consigo perturbações eléctricas e auroras boreais.

Joga com átomos e até vive uma patética experiência de ser o último dinossauro vivo.

O livro inclui também quatro contos dedutivos, impregnados de raciocínios obsessivos e labirínticos não estranhos a certos textos de Kafka.

É uma obra excêntrica, diferente de tudo o que já li.

Não é fácil, e nem creio que seja consensual, não só devido à componente metafísica e filosófica mas também pela complexidade e profundidade do pensamento inerente.

E talvez por isso seja um dos livros mais geniais, inteligentes e surpreendentes que já passaram pelas minhas mãos !

(62º livro lido em 2011 ... 10.353 páginas lidas)

Fully Booked

2011-12-07T10:36:00.000Z

A minha próxima tenda de campismo ! ;)

Visto aqui !

Morte pelo Perfume

2011-11-27T17:57:00.001Z

No final do século X, período em que floresceu a mais requintada literatura no Japão, destacaram-se algumas vozes femininas com contos extraordinários, romances profundos, poesia imortal e erotismo. Este conto foi escrito na Corte de Heian pela dama Onogoro:

"Houve uma vez um cortesão infiel que enganou a sua amante com três mulheres diferentes numa noite. Uma das mulheres, criada da senhora, confessou-lho a chorar, e esta, que já estava farta das asneiras do seu amante, concebeu um plano para se ver livre dele.

Na visita seguinte do cortesão, ela pediu-lhe, fingindo uma atitude meiga e confiante, que a acompanhasse até ao quarto onde se misturavam os perfumes, com o pretexto de fazerem um aroma que fosse exclusivo deles. O cortesão, que se vangloriava de ser um conhecedor da arte dos perfumistas, seguiu-a ansiosamente até ao quarto de mármore onde ferviam os recipientes das misturas, longas tiras de folhas de angélica secavam penduradas e pétalas de primavera nocturna entregavam os seus óleos sob a pressão de grandes pranchas de ferro.

Nunca dantes o cortesão cheirara tanta confluência de aromas e as suas narinas estremeceram com a harmonia de ervilhas e violetas, de madressilva e bálsamo de limão e jacinto silvestre. Ao passar junto do almofariz tirou com os dedos uma pitada de noz-moscada em pó e cravinho e esmagou os cristais da casca da árvore da cânfora, declamando, enquanto fazia isto, os bocados de poemas que lhe pareciam relevantes, porque, há que dizê-lo, tudo o que conseguia recordar eram bocados.

Escondendo o seu desprezo perante tanta auto-complacência a dama abraçou o seu amante com paixão e prometeu-lhe uma sensação inteiramente nova. Intrigado, o cortesão foi facilmente persuadido a tirar a roupa e deitar-se numa túnica que a sua amante colocara no chão.

A dama começou com gotas de lírio e cravo-de-cheiro nas têmporas do cortesão e prosseguiu em direcção à suave depressão na base do pescoço, que recebeu a potente essência de calêndula. Sob as axilas pôs mil-em-rama e genciana e continuou com as suas gentis atenções até ter distribuído as fragrâncias por todo o corpo extasiado do amante.

No entanto, o que a dama sabia era que, da mesma forma que um excesso de yin se transforma no princípio yang oposto, assim também certas doses de essências de flores curativas e estimulantes podem adquirir um aspecto negativo.

Inclinou mais uma vez os seus frascos sobre o corpo do cortesão e a mostarda mergulhou o seu amante numa profunda melancolia sem origem, a mimosa encheu-o de medo da doença e suas consequências, o pinheiro lariço convenceu-o do fracasso, o azevinho aguilhoou o seu coração com enormes ciúmes e a madressilva trouxe lágrimas de saudades aos seus olhos.

A urze, acrescentada em determinada proporção secreta, exagerou até ao extremo os desgostos mais mínimos, o zimbro desanimou-o, a climátide atordoou-o, o olmo sufocou-o com deficiências e a maçã silvestre convenceu-o de que era impuro. O botão de castanha provocou-lhe a recordação compulsiva dos seus muitos erros, e o salgueiro causou-lhe ressentimento pela boa sorte dos outros, o álamo fê-lo suar e tremer de vagas apreensões e a cerejeira convenceu-o de que a sua mente tinha falhas, a rosa silvestre resignou-o à apatia, de forma que já nem se preocupava se vivia ou se morria, mas preferiria, de uma vez por todas, a última hipótese.

Satisfeita por o ter preparado até este ponto, a dama deu mais dois toques de maçã silvestre nas têmporas para exacerbar o ódio de si próprio. Cheio de desprezo por si mesmo, o amante suplicou que lhe desse uma dose fatal para assim pagar todos os seus crimes contra ela. A dama vendo o cortesão vencido nos seus braços, teve piedade do seu tormento e pôs-lhe uma gota de acónito na língua impaciente. E assim morreu o amante infiel, nu e aliviado, e desde a morte do próprio Príncipe Luminoso que não houve outro corpo tão fragrante no seu funeral."

2011-11-19T13:40:00.000Z

Razão tinha Shakespeare quando escreveu no Mercador de Veneza: "O homem que não tem música dentro de si nem se comove com a concórdia de sons melodiosos está destinado às prisões, estratagemas e rapinas. Os movimentos da sua alma são baços como a noite e as suas afeições escuras como as trevas do Inferno. Que ninguém confie em semelhante homem."

2011-11-14T15:54:00.001Z

"Os gourmets, capazes de escolher os pratos em francês de uma ementa e discutir sobre vinhos com o sommelier, inspiram respeito às mulheres, respeito que pode transformar-se com facilidade em voraz apetite amoroso. Não conseguimos resistir aos que sabem cozinhar. Não me refiro a esses desajeitados ataviados com um gorro histriónico, que se declaram especialistas e com grandes gestos chamuscam uma salsicha na grelha do pátio; mas sim aos epicuristas que escolhem amorosamente os ingredientes mais frescos e sensuais, que os preparam com arte e os oferecem como um presente para os sentidos e para a alma; esses homens com classe para abrir uma garrafa, cheirar o vinho e vertê-lo primeiro no nosso copo para que o provemos, enquanto descrevem os sucos, a cor, a suavidade, o aroma e a textura do filet mignon no tom que, julgamos nós, utilizarão depois para se referirem aos nossos encantos. Esses homens, pensamos, terão necessariamente todos os sentidos afinados, incluindo o do humor."

Isabel Allende in "Afrodite"

Luar

2011-11-10T17:13:00.000Z

"Apenas o luar chegou,

desfez-se em asas no ar.

E toda a noite levou

a regressar devagar ...

Em noites alvas, de lua,

não há nudez com vergonha.

À luz do luar, o barro

é o mármore com que sonha.

À luz do luar, as aves

nocturnas, breves, enlanguescem

e, ao seu crepúsculo da sombra,

mortas de sonho adormecem ...

Os silêncios do luar são

além de notas agudas,

são gritos paralisados

em rictos de bocas mudas!

O luar rouba ao escuro

o que de dia é segredo.

À luz do luar podemos

ver respirar o arvoredo ...

Canção ouvida ao luar

não terá ritmos perdidos

-é som vivendo no olhar

-luz que fica nos ouvidos.

À luz do luar a água

soluça todas as dores,

que à luz do luar a água

tem na cor todas as cores.

Para se ouvir, da paisagem,

as baladas de que é tema,

a luz do luar é como

o silêncio no cinema...

A fantasia do luar,

com transparências, neblinas,

ressurge as cidades mortas,

desfaz as vivas em ruínas.

Exposta ao sol uma cruz

é Jesus ensanguentado.

Mas, à luz do luar exposta,

é Jesus aureolado!

Ó luar, em gestos de ramos

e ritmos da aragem leve,

compondo bailados de anjos

entre cenários de neve!

Luar! ó íman dos longes,

com magias de holofote,

para eu ver minha sombra

a desenhar D.Quixote!

Ó luar no meu olfacto

-aroma de violetas...

breve em meu olhar:-varandas

de Romeus e Julietas...

Luar do mar todo em franjas,

às brisas numa baía

-quero embarcar nos teus barcos

de soturna fantasia!

Luar da contradição,

com luz de todo o momento,

a dar mais corpo e mais alma

a um e outro elemento!

Sagrado luar velando

a cor do meu realismo.

E, humano, colorindo

a face ao meu romantismo...

Luar! Quando cerro os olhos

és lá doçuras de bruma,

como, nos olhos dum cego,

carícias brancas de pluma!..."

Edmundo de Bettencourt in "O Momento e a Legenda"

"Histórias de Jazz"

2011-11-01T18:57:00.001Z

Um par de horas bem passado, "ouvelendo" jazz e bebendo um praliné de amêndoa e noz! ;)

"Alguns sons emergiram de raízes profundas, que se perdem no tempo e nas almas, desde o canto ecoando nos campos, ao júbilo dourado dos metais. E era jazz.

Também o marfim e o ébano se misturaram aos sincopados tambores, em digressões de sonho e espontaneidade, no claro-escuro dos clubes míticos, nas cidades impregnadas de agitação e ritmo, ora quente, ora frio, mas sempre no coração do sentimento. E era swing.

Outra vez ressoou a voz do lamento e do piano, repetindo as frases até se transformarem em infinitas variações do mesmo desejo. E eram blues.

No entanto, continuaram nos palcos as grandes orquestras de sopros brilhantes e as figuras que cantaram um lugar também maravilhoso. E era cool.

Já universal, já nosso, em acorde de grito e liberdade, o jazz vibrou numa festa de cores."

"Portugal" de Alexandre O' Neill

2011-10-22T16:03:00.000+01:00

2011-10-22T15:29:00.001+01:00

"Nem só de mar é feita a minha praia

a vaga vaga que vem vindo enquanto viva

e que fica na página na forma de palavra

palavra fotográfica de coisas

e condição de paz de pensamentos

Pedra a pedra construo o meu poema

e é nele que dos dias me defendo

Nada sei de emoções manipulo morfemas

e nas cidades sinto a solidão dos campos

Humano mesmo se demasiado humano

não peço ou posso privilégios de poetas

e desconheço a carne cerebral de que careço nos

sonhos que me semeiam as semanas

cingidas de cidades sossegadas

onde só o silêncio é soberano

À arte dou o que devia à vida

vida que vai por mim contaminada

vida do largo da areia e do vento

Que as minhas palavras firam fundo."

Ruy Belo in "Pequena História Trágico-Terrestre"

"Não sei nada"

2011-10-22T15:06:00.000+01:00

"Conheço as palavras pelo dorso. Outro, no meu lugar, diria que sou um domador de palavras. Mas só eu - eu e os meus irmãos - sei em que medida sou eu que sou domado por elas. A iniciativa pertence-lhes. São elas que conduzem o meu trenó sem chicote, sem rédeas, nem caminho determinado antes da grande aventura.

Sim. Conheço as palavras. Tenho um vocabulário próprio. O que sofri, o que vim a saber com muito esforço fez inchar, rolar umas sobre as outras as palavras. As palavras são seixos que rolo na boca antes de as soltar. São pesadas e caem. São o contrário dos pássaros, embora «pássaro» seja uma das palavras. A minha vida passou para o dicionário que sou. A vida não interessa. Alguém que me procure tem de começar - e de se ficar - pelas palavras. Através das várias relações de vizinhança, entre elas estabelecidas no poema, talvez venha a saber alguma coisa. Até não saber nada, como eu não sei."

Ruy Belo in "Homem de Palavras(s)"

2011-10-02T10:49:00.000+01:00

"Oh ! Que fogo devorador me corre nas veias, quando, por acaso, um dedo meu toca nos dela, ou quando os nossos pés se encontram por debaixo da mesa ! E, apesar de fugir logo com eles, como de um braseiro ardente, uma força secreta me obriga a chegá-los novamente, numa vertigem que se apodera de todos os meus sentidos ! Oh ! A sua inocência, a sua alma ingénua não sente o que estas pequenas intimidades me torturam ! E se, durante a conversa, ela pousa a sua na minha mão, ou, no interesse do diálogo, se aproxima de mim, bafejando-me o rosto com o seu delicioso hálito, parece-me que vou cair aniquilado, como que ferido por um raio ...

(...)

Junto dela perco toda a consciência de mim próprio ... é como se a minha alma se me espalhasse pelos nervos.

Há uma melodia que ela costuma tocar no cravo, com alma de anjo. Tão simples, tão espiritual ! É a sua canção predilecta. Mal ataca a primeira nota, sobre Orfeu, inquietações, mágoas e cuidados, tudo se desvanece para mim.

Nenhum dos mágicos prodígios atribuídos à música me parece inverosímil, por isso que tanto me enleva e encanta aquele tão simples trecho. E como ela sabe tocá-lo ..."

J.W. Goethe in "Werther"

2011-09-16T20:45:00.000+01:00

"Que a vida é apenas um sonho já antes de mim outros o disseram, e é esta uma ideia que me persegue por toda a parte. Quando vejo em que estreitos limites se encerram as belas faculdades do homem; quando vejo que a sua actividade e a sua inteligência se esgotam para a simples satisfação de necessidades tendentes a prolongar a nossa pobre existência, quando considero que a sua tranquilidade, em presença de certos problemas da vida, é tão somente uma ilusória resignação, como seria a do prisioneiro cujo cárcere tivesse as paredes revestidas de pinturas atraentes e variadas, então, meu caro Guilherme, concentro o espírito em recolhimento e encontro nele um mundo de pensamentos ... ou antes de percepções confusas e de vagos desejos ... Não são raciocínios, ainda menos projectos de acção, mas intangíveis sonhos que me flutuam ante os olhos e nos quais gostosamente me perco."

J.W.Goethe in "Werther"

Hip, hip, hippies

2011-09-12T21:19:00.000+01:00

"E para saber quem sois e o que desejais, uma pergunta faço e uma resposta peço. Essa flor (sabei que eu gosto de flores), onde a tendes ? Nas mãos, ou no coração ? Aqui bate o ponto da minha dúvida.

(...)

Se só as mãos sustentam a flor, a vida vos tentará com muita coisa que a flor não suporta. Sei o que digo. E a mesma vida vos carregará de trabalhos e amarguras, e então a flor será pisada e lançada fora. Resta-vos o coração. Se aí conservardes a flor, se é aí que já a tendes - então guardo a vossa resposta como um sinal precioso e uma promessa. E aqui vos agradeço, esperança do mundo !"

José Saramago in "Hip, hip, hippies!"

As palavras

2011-09-12T20:38:00.001+01:00

"As palavras são boas. As palavras são más. As palavras ofendem. As palavras pedem desculpa. As palavras queimam. As palavras acariciam. As palavras são dadas, trocadas, oferecidas, vendidas e inventadas. As palavras

estão ausentes. Algumas palavras sugam-nos, não nos largam: são como carraças: vêm nos livros, nos jornais, nos slogans publicitários, nas legendas dos filmes, nas cartas e nos cartazes. As palavras aconselham, sugerem, insinuam, ordenam, impõem, segregam, eliminam. São melífluas ou azedas. O mundo gira sobre palavras lubrificadas com óleo de paciência. Os cérebros estão cheios de palavras que vivem em boa paz com as suas contrárias e inimigas. Por isso as pessoas fazem o contrário do que pensam, julgando pensar o que fazem. Há muitas palavras.

(...)

Há também o silêncio. O silêncio, por definição, é o que não se ouve. O silêncio escuta, examina, observa, pesa e analisa. O silêncio é fecundo. O silêncio é a terra negra e fértil, o húmus do ser, a melodia calada sob a luz solar. Caem sobre ele as palavras. Todas as palavras. As palavras boas e as más. O trigo e o joio. Mas só o trigo dá pão."

José Saramago in "As palavras"

Invento

2011-09-08T08:19:00.000+01:00

"Por que será meu amor

que sempre

na tua ausência tudo se suspende

e o vício de te ver é tanto

que em todo o sítio meu amor

te invento."

Maria Teresa Horta in "Amor Habitado"

Villa Wahnfried

2011-09-08T07:08:00.001+01:00

"A Mãe é wagneriana - a leitora melómana já o teria suspeitado - e é das piores porque se converteu em crescida. Até idade meia madura outros deuses governaram o seu firmamento musical, mas um namorado qualquer levou-a pelos cabelos a Bayreuth e encontrou lá a sua Estrada de Damasco. Desde esse dia não falhou um festival; todos os anos a 13 de Fevereiro manda desfolhar onze rosas brancas num canal de Veneza e durante a Guerra de Espanha encomendou a um pintor catalão fugido em França que fora amigo de Juan Gris, óleos com vista da Villa a partir de daguerreótipos que lhe facultou."

José Cutileiro in "Bilhetes de Colares de A.B.Kotter"

Regozijo

2011-09-07T20:43:00.000+01:00

"O amor

é feito de pequenos regozijos

de pequenos caminhos

atalhos

reentrâncias

aquelas reentrâncias

que só o regozijo

chama

De pequenos objectos

que o regozijo queima."

Maria Teresa Horta in "Amor Habitado"

Tranquilidade

2011-09-04T11:05:00.000+01:00

"És tranquilidade

o espaço

o sono

e a água

a segurança visível

o dia dentro da calma."

Maria Teresa Horta in "Amor Habitado"

2011-09-04T11:00:00.001+01:00

"Como A.N. Whitehead afirmou celebremente, a filosofia ocidental é uma nota de rodapé a Platão e, poder-se-ia acrescentar, a Aristóteles e Plotino, a Parménides e Heraclito. O ideal socrático da vida reflectida, a demanda platónica de certezas transcendentes, as investigações aristotélicas das relações problemáticas existentes entre a palavra e o mundo, estabeleceram a via tomada por Tomás de Aquino e Descartes, por Kant e Heidegger. Assim, estes três notáveis dignitários do intelecto humano e da formação da sensibilidade - música, matemática, metafísica - subscrevem a afirmação de Shelley de que «somos todos gregos»."

George Steiner in "A Ideia de Europa"

2011-09-04T09:40:00.000+01:00

"O café é um local de entrevistas e conspirações, de debates intelectuais e mexericos, para o flâneur e o poeta ou metafísico debruçado sobre o bloco de apontamentos. Aberto a todos, é todavia um clube, uma franco-maçonaria de reconhecimento político ou artístico-literário e presença programática. Uma chávena de café, um copo de vinho, um chá com rum assegura um local onde trabalhar, sonhar, jogar xadrez ou simplesmente permanecer aquecido durante todo o dia. É o clube dos espirituosos e a poste-restante dos sem abrigo. Na Milão de Stendhal, na Veneza de Casanova, na Paris de Baudelaire, o café albergava o que existia de oposição política, de liberalismo clandestino."

George Steiner in "A Ideia de Europa"

2011-08-30T10:56:00.000+01:00

"A Europa é feita de cafetarias, de cafés.Estes vão da cafetaria preferida de Pessoa, em Lisboa, aos cafés de Odessa frequentados pelos gangsters de Isaac Babel. Vão dos cafés de Copenhaga, onde Kierkegaard passava nos seus passeios concentrados, aos balcões de Palermo.

(...)

Desenhe-se o mapa das cafetarias e obter-se-á um dos marcadores essenciais da «ideia de Europa».

George Steiner in "A Ideia de Europa"

2011-08-30T10:28:00.000+01:00

"Estar à vontade no mundo da cultura significa estar à vontade em muitos mundos, muitas linguagens: estar à vontade na história das ideias, na literatura, na música, na arte. Requer erudição e a capacidade de ver as relações existentes entre os vários mundos.

(...)

É essencial ser elitista - mas no sentido original da palavra: assumir responsabilidade pelo «melhor» do espírito humano. Uma elite cultural deve ter responsabilidade pelo conhecimento e preservação das ideias e dos valores mais importantes, pelos clássicos, pelo significado das palavras, pela nobreza do nosso espírito. Ser elitista, como explicou Goethe, significa ser respeitador: respeitador do divino, da natureza, dos nossos congéneres seres humanos, e, assim, da nossa própria dignidade humana."

Rob Riemen, Director fundador do Nexus Institute

2011-08-29T09:20:00.000+01:00

"A nobreza de nascimento é puramente acidental e, por conseguinte, insignificante para mim. Procuro noutro local as fontes da nobreza, e bebo dessa nascente. Aqui, uma vez mais, podemos testemunhar o nascimento da nobilitas literaria: a verdadeira nobreza é a nobreza de espírito. As artes, as humanidades, a filosofia e a teologia, a beleza - cada uma delas existe para enobrecer o espírito, para permitir à humanidade descobrir e reivindicar a posse da sua forma mais elevada de dignidade. É a herança cultural, as importantes obras de poetas e pensadores, artistas e profetas, que uma pessoa tem de usar para a cultura animi (a expressão é de Cícero), o cultivo da alma e do espírito humanos - para que a pessoa possa ser mais do que aquilo que também é: um animal."

Carta do humanista Ulrich von Hutten a Willibald Pirkheimer

"Há Palavras que nos Beijam"

2011-08-28T09:06:00.003+01:00

"Há palavras que nos beijam

Como se tivessem boca.

Palavras de amor, de esperança,

De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas

Quando a noite perde o rosto;

Palavras que se recusam

Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas

Entre palavras sem cor,

Esperas inesperadas

Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama

Letra a letra revelado

No mármore distraído

No papel abandonado)

Palavras que nos transportam

Aonde a noite é mais forte,

Ao silêncio dos amantes

Abraçados contra a morte."

Alexandre O'Neill in "No Reino da Dinamarca"

"The End" Bookend

2011-08-19T15:30:00.000+01:00

Visto aqui !

Poema mestiço

2011-08-19T15:20:00.000+01:00

"escrevo mediterrâneo

na serena voz do Índico

sangro norte

em coração do sul

na praia do oriente

sou areia náufraga

de nenhum mundo

hei-de

começar mais tarde

por ora

sou a pegada

do passo por acontecer"

Mia Couto

Nocturnamente

2011-08-16T12:45:00.000+01:00

"Nocturnamente te construo

para que sejas palavra do meu corpo

Peito que em mim respira

olhar em que me despojo

na rouquidão da tua carne

me inicio

me anuncio

e me denuncio

Sabes agora para o que venho

e por isso me desconheces."

Mia Couto

Para ti

2011-08-16T12:27:00.000+01:00

"Foi para ti

que desfolhei a chuva

para ti soltei o perfume da terra

toquei no nada

e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras

e todas me faltaram

no minuto em que talhei

o sabor do sempre

Para ti dei voz

às minhas mãos

abri os gomos do tempo

assaltei o mundo

e pensei que tudo estava em nós

nesse doce engano

de tudo sermos donos

sem nada termos

simplesmente porque era de noite

e não dormíamos

eu descia em teu peito

para me procurar

e antes que a escuridão

nos cingisse a cintura

ficávamos nos olhos

vivendo de um só olhar

amando de uma só vida."

Mia Couto

Desencontro

2011-08-16T12:06:00.002+01:00

"No avesso das palavras

na contrária face

da minha solidão

eu te amei

e acariciei

o teu imperceptível crescer

como carne da lua

nos nocturnos lábios entreabertos

E amei-te sem saberes

amei-te sem o saber

amando de te procurar

amando de te inventar

No contorno do fogo

desenhei o teu rosto

e para te reconhecer

mudei de corpo

troquei de noites

juntei crepúsculo e alvorada

Para me acostumar

à tua intermitente ausência

ensinei às timbilas

a espera do silêncio."

Mia Couto

Li "À mesa com Kafka" e ...

2011-08-14T12:55:00.000+01:00

Apesar de ter sido publicado em Portugal em Novembro de 2006, ainda é possível encontrá-lo nas livrarias, fresco e pronto a ser consumido. E posso garantir-vos que é realmente delicioso ... ;)

O subtítulo deste livro, "Uma história da literatura mundial em 14 receitas", não poderia sintetizar melhor o seu conteúdo. Deparamo-nos com um conjunto de 14 contos, os quais correspondem a 14 receitas, sendo que a cada uma delas encontra-se associado o estilo literário de um determinado escritor.

A título de exemplo, cito alguns como "Sopa Rápida de Miso à la Franz Kafka", "Bolo Rico de Chocolate à la Irvine Welsh", "Tiramisu à la Marcel Proust", "Fenkata à la Homero", "Queijo Gratinado sobre Tostas à la Harold Pinter" ou "Tarte de Cebolas à la Geoffrey Chaucer". Jane Austen, Gabriel García Márquez, Marquês de Sade, Virginia Woolf ou Jorge Luis Borges foram outros dos autores degustados.

O que torna esta obra tão interessante é o facto de cada uma das iguarias não ser mais do que um pretexto para homenagear a arte literária de cada um dos autores.

Diverti-me imenso a ler este livro, que recomendo como "aquela prenda ideal" para quem gosta de ler e cozinhar.

Além de primar pela originalidade, conseguiu ser igualmente inspirador, a ponto de já estar em fase de retirar do frio um doce Nenúfar de Suspiro à la Claude Monet !

Sim, também vou incorporar suavemente na mistura uma pitada de pintores e filósofos q.b. de forma a conferir uma textura mais densa e aveludada ! ;)

( 46º livro lido em 2011 ... 7303 páginas lidas )

Tarte de Cebolas à la Geoffrey Chaucer

2011-08-14T12:31:00.002+01:00

"225 g de massa quebrada simples

1 colher de sopa de tomilho cortado fresco

25 g de manteiga

2 colheres de sopa de azeite

8 cebolas, cortadas em rodelas finas

Sal e pimenta preta

2 colheres de chá de açúcar

1/4 de colher de chá de noz-moscada moída, e a mesma quantidade de gengibre moído

2 ovos, mais 2 gemas de ovo

425 ml de natas para montar

Um punhado generoso de rama de açafrão

Falou enfim o nosso Anfitrião:

- Ouvimos já de cada um do nosso séquito

As receitas que tinham a contar, excepto

De Maister Graham, que prefere sobretudo,

Conforme consabido, histórias de cornudo.

E vós, mulher de Bloomesbury, taciturna,

Mostrastes ousadia tomando o seu turno.

E Deus, que sabe bem o que vos vai em mente,

Por vosso clafoutis vos salve duplamente.

E vós, prior de Praga, esquivai as leituras,

Não serve Ovídio ao pasto que ora se apura,

A haver metamorfoses, sejam da cozinha:

Do caos dos condimentos criamos o cadinho.

«E quando bem conta aplica a voz

À Ars Culinaria, como o fizestes vós,

Não se saciam só as almas dos Cristãos

Como também a pança e os órgãos de expulsão.

E vós, ó Aduaneiro, que tudo isto ouvistes

Sempre a beber cerveja e a anotar alvitres,

Contai-nos, por quem sois, um alegre acepipe,

Pois é altura já que entreis neste despique.»

-De bom grado - anuiu.

-Decerto sei grelhar, guisar, cozer, fritar,

Mas creio que a suprema arte é a da tarte.

Relatarei, portanto, o melhor que souber,

Receita com que espero a todos guarnecer.

Ora escutai atentamente o que eu disser.

Aqui começa a receita do Aduaneiro:

«Estendei fina a massa em pedra enfarinhada,

Acrescentai tomilho e ponde em forma untada.

Com faca de cozinha cortai o excedente

E levai a enrijar em forno meio quente

Derretei a manteiga e untai uma sertã

Que, como sabeis, convém vedar com tampa.

Juntai então cebola em corte vertical,

E mandai lá pra dentro o açúcar e o sal.

Cobri o tacho e ponde o gás em lume brando,

Pra não pegar, é bom mexer de vez em quando;

Fervei a descoberto uns minutos e tal,

Para apurar o molho em tom acastanhado.

Juntai a noz-moscada, mas reservai um tanto,

Ponde o gengibre e devolvei ao gás ligado.

Mexei claras e gemas com mui gentil esmero,

E juntai a pimenta e sal como tempero.

Amornai as natas com basto açafrão,

E ponde os ovos já mexidos na poção.

Vertei a cebolada pla forma da massa,

E acamai a nata e os ovos sobre a base.

Levai ao forno e, ao minuto vinte e sexto,

Dourada há-de ficar a tarte com preceito.»

E disse o nosso Anfitrião: -Vos guarde Deus,

Pois que a todos vosso exemplo enalteceu,

Visto que bem sabeis dessa virtuosa arte,

E haveis cumprido cabalmente vossa parte.

Mas, caro irmão, na culinária não há nada

Que outrem não possa ter já dito no passado.

E só se cria, então, plo modo de contar.

Por vosso ofício, pois, não vos hão-de lembrar,

Inda que vossa aduana seja rara em tudo:

É aos contos, de futuro, que heis de colher tributo.»

Aqui acaba a receita do Aduaneiro de Londres"

Mark Crick in "À mesa com Kafk

2011-08-11T19:37:00.000+01:00

"Não voltei a esse corpo; e não sei

se aqueles que o vestiram antes e depois

de mim souberam nele o verdadeiro calor

e lhe conheceram os perigos, os labirintos,

as pequenas feridas escondidas. Não voltarei

provavelmente a sentir a respiração

palpitante desse corpo, desse lugar onde as ondas

rebentavam sempre crespas junto do peito, do meu peito

também, às vezes.

Uma noite outro corpo virá lembrar essa maresia,

o cheiro do alecrim bruscamente arrancado à falésia.

E eu ficarei de vigília para ter a certeza de quem me

recolheu,

porque os cheiros tornam os lugares parecidos, confundíveis."

Maria do Rosário Pedreira in "A Casa e o Cheiro dos Livros"

Nómada

2011-08-08T21:25:00.000+01:00

"Sentou-se no porto e abriu aos que o escutavam

o seu livro de viagens.

Conhecera as montanhas geladas do norte

e atravessara de noite

brancas e densas florestas, acossado pelos ursos. Cruzara

cidades luminosas onde as mulheres tinham cabelos louros,

mas ninguém falava a sua língua; e deixara-se arrastar

pelos ventos até às praias quentes do sul onde ganhou

pele morena e olhos verdes. Depois

instalou-se provisoriamente nas ruínas de um continente velho

onde foi monge, amante, homem letrado, e ensinou às raparigas

de um claustro branco os rudimentos da leitura. E, por fim,

partiu para um dos derradeiros lugares do mundo,

onde o tomaram pelo último marinheiro e o perseguiram.

Perdera deus no seu caminho e voltara atrás.

Havia, enquanto recordava, uma pequena ferida na sua voz:

em nenhum lugar achara ainda o nome da sua casa."

Maria do Rosário Pedreira in "A Casa e o Cheiro dos Livros"

2011-07-31T21:43:00.000+01:00

" (...) A serenidade não é feita nem de troça nem de narcisismo, é conhecimento supremo e amor, afirmação da realidade, atenção desperta junto à borda dos grandes fundos e de todos os abismos. É o segredo da beleza e a verdadeira substância de toda a arte. O poeta que celebra, na dança dos seus versos, as magnificências e os terrores da vida, o músico que lhes dá os tons duma pura presença, trazem-nos a luz; aumentam a alegria e a claridade sobre a Terra, mesmo se primeiro nos fazem passar por lágrimas e emoções dolorosas. Talvez o poeta cujos versos nos encantam tenha sido um triste solitário, e o músico um sonhador melancólico: isso não impede que as suas obras participem da serenidade dos deuses e das estrelas. O que eles nos dão, não são mais as suas trevas, a sua dor ou o seu medo, é uma gota de luz pura, de eterna serenidade. Mesmo quando povos inteiros, línguas inteiras, procuram explorar as profundezas cósmicas em mitos, cosmogonias, religiões, o último e o supremo termo que poderão atingir é essa serenidade. (...)"

Hermann Hesse in "Música"

Para Ilona Durigo

2011-07-29T20:39:00.000+01:00

"Efémero é o belo, não perdura,

Tu, porém, quando partilhas os teus dons,

Quando cantas os grandes mestres,

De todo o coração, tão calorosamente,

Conferes a esse pequeno instante

Um brilho tão verdadeiro, que ressoa

E se propaga ao mais fundo das nossas vidas,

De tal modo que, sem qualquer pesar,

Se demora numa graciosa permanência

Como uma felicidade genuína."

Hermann Hesse in "Música"

2011-07-28T08:52:00.001+01:00

"A música do Universo e a música dos Mestres

Estamos prontos a ouvir com respeito,

Conjurando para uma festa de pureza

Os espíritos venerados dos tempos abençoados.

Deixamo-nos guindar pelo mistério

Das fórmulas mágicas em cujo encanto

A imensidão, a tempestade, a vida

Fluíram em límpidos símbolos.

Como as figuras do céu vibram cristalinos

No seu serviço a nossa vida ganhou sentido

E nada pode dos seus círculos cair

A não ser para o centro sagrado."

Hermann Hesse in "O Jogo das Contas de Vidro"

2011-07-28T08:34:00.000+01:00

"As origens da música são muito remotas. A música nasce da medida e tem as suas raízes no grande Um. O grande Um engendra os dois pólos; os dois pólos engendram a força da treva e da luz.

Quando o mundo está em paz, quando todas as coisas estão em repouso e seguem as suas superiores nas suas metamorfoses, então pode-se fazer bem música. Quando os desejos e as paixões não vão por falsos caminhos, então pode aperfeiçoar-se a música. A música perfeita tem a sua causa. Nasce do equilíbrio. O equilíbrio nasce do que é justo, o que é justo nasce do sentido do mundo. Por isso só se pode falar de música com um homem que compreendeu o sentido do mundo.

A música repousa sobre a harmonia entre o Céu e a Terra, sobre a conformidade entre o que é obscuro e a luz."

Liu Bou We in "Primavera e Outono"

Valse Brillante

2011-07-23T13:32:00.006+01:00

"Uma dança de Chopin ecoa no salão,

Uma dança alegre e desenfreada.

As janelas revelam a palidez do céu,

Uma grinalda murcha decora o piano.

O piano tu, o violino eu,

Tocamos sem mais parar,

E esperamos cheios de medo, eu e tu,

O primeiro a quebrar o encantamento.

O primeiro a ficar suspenso

E a afastar a luz,

O primeiro a dizer a frase

Que não tem resposta."

Hermann Hesse in "Música"

Ouvindo uma Música de Schumann

2011-07-23T13:11:00.000+01:00

"Nesta música, há um vento persistente. Não um vento permanente, sufocante, pesado, uniforme, e sim uma brisa saltitante, jovial, em rajadas traquinas, sempre surpreendentes, sempre extraviando-se. Parece-nos ver nele a pequena dança em remoinho da areia e da folhagem. É um vento bom, um excelente companheiro de passeio, um camarada de folguedos, alegre, cheio de ideias, ora com vontade de cavaquear ora de correr ou dançar. Flutua e sopra, embala-se e agita-se, dança e saltita nesta música cheia de graça e mocidade, ri e sorri, brinca e graceja, ora traquinas ora afectuoso. Parece mentira que a melancolia tenha feito definhar e morrer o criador de semelhante feitiço. É verdade que a esta música falta sossego, serenidade e até, de certa forma, uma pátria; é, talvez, demasiado alegre, infatigável, agitada e abanada ao vento, mexida e tumultuosa, e terá de acabar por se esgotar. Entre a música de um Schumann com saúde e a vida e fim do doente abre-se o mesmo abismo que existe entre a drôlerie do jovem Clemens Brentano e a austeridade da sua velhice. E, para o nosso mundo complicado e também um tanto sentimental, esta bela música graciosa e agitada, com o seu desassossego juvenil, soa-nos tanto mais fascinante, jovial e adorável quanto sabemos das trevas e profunda melancolia que esperavam o seu autor."

Hermann Hesse in "Música"

2011-07-23T12:13:00.000+01:00

"Primavera

Farrapos de névoa cobrem os campos e as colinas. Os dias são longos, comparados com os do inverno, e o vento menos cortante. Quando sobrevém a primavera, as águas nos vales, assim como as cotovias no céu azul, os pássaros nos bosques e as rãs - essa tribo solene e estridente - enchem o ar de cantos joviais.

( ... )

Verão

O calor do dia e a frescura do entardecer são coisas simples e elementares, mas é ilimitada a poesia que nelas reside. O mesmo se passa com a chuva, pesada e monótona, e que no entanto transfigura tudo, mesmo o coração do homem.

( ... )

Outono

O outono não se caracteriza apenas pela queda das folhas, mas também pelo declínio das forças vitais de todos os seres, incluindo o homem.

A Via Láctea torna-se mais nítida. Todavia é a lua a alma desta estação. Na sua remota proximidade adensa o mistério da nossa existência.

( ... )

Inverno

O inverno é a estação do frio; não só o frio que enregela os animais, mas também o frio de cujo significado profundo e interior nos apercebemos apenas em raros momentos de medo ou de solidão.

... a poesia do inverno é sobretudo a poesia da imobilidade e do silêncio."

Matsuo Bashô in "O Gosto Solitário do Orvalho"

A poesia visual de Luís Manuel Gaspar

2011-07-15T11:17:00.001+01:00

"Dar contornos e cores a poemas não é tarefa fácil. Somente um poeta poderia fazê-lo. É o caso do português Luis Manuel Gaspar."
Clique nas imagens para ampliar !

2011-07-15T10:00:00.003+01:00

"É o mistério da música, que só nos desafia a alma, mas não a inteligência e a educação, e que, acima de todas as ciências e línguas, representa de várias maneiras, sempre naturais, apenas a alma do homem. Quanto maior for o Mestre, mais ilimitadas e profundas serão a sua contemplação e vivência. Mais: quanto mais perfeita e pura for a forma musical, maior será o seu efeito sobre a nossa alma. Quer o Mestre não aspire senão a encontrar a expressão mais forte e apurada dos seus estados de alma, quer persiga nostalgicamente um sonho de pura beleza, a sua obra terá sempre um efeito natural e incondicional. A técnica só vem muito mais tarde. Pode ser agradável e útil saber que nalguma composição de Beethoven há uma volta que não é muito fácil para o violinista, que nalgum lugar Berlioz se atreve a integrar uma entrada pouco usual das trompas, que este ou aquele efeito espectacular depende de um ou outro acorde do órgão, do silenciar dos violoncelos ou seja do que for, mas é tudo desnecessário para se apreciar uma música.

( ... )

É claro que o entendido desfruta de prazeres que a nós, ignorantes, nos estão vedados. No entanto, só no que diz respeito a pormenores técnicos, porque nenhum ouvido sensível precisa de grandes conhecimentos para perceber a harmonia de um quarteto de cordas constituído por instrumentos puros e antigos, o doce encanto de um tenor extraordinário, a voz quente de um contralto invulgar. Sentir tudo isto é uma questão de sensibilidade e não de formação, embora, naturalmente, também o prazer dos sentidos possa ser educado."

Hermann Hesse in "Música"

Art Carved into Books

2011-07-12T15:05:00.000+01:00

2011-07-12T14:03:00.000+01:00

" ... possuía um espírito sonhador com vontade de escrever contos, uma nostalgia constante que pretendia ligar a insignificante vida diária à grandiosa vida que é apresentada em canções e pinturas, em belos livros e nas tempestades que ressoam nos bosques e nos mares. Não a contentava a ideia de que uma flor fosse apenas uma flor, que um passeio fosse apenas isso mesmo. A flor deveria ser uma sílfide, um espírito dotado de beleza e sujeito a uma metamorfose igualmente bela, ao passo que um passeio não seria um mero exercício físico praticado por obrigação ou com intuitos recreativos, era antes uma apreensiva viagem em busca do desconhecido, um contacto com o vento e os ribeiros, uma conversa com as coisas mudas."

Hermann Hesse in "Música"

2011-07-04T09:18:00.001+01:00

"E um jovem disse,

Fala-nos da Amizade.

E ele respondeu, dizendo:

O vosso amigo é a resposta às vossas necessidades.

Ele é o campo que cultivais com amor e colheis com gratidão.

E é o vosso apoio e o vosso abrigo.

Pois ides até ele com fome e procurai-lo para terdes paz.

Quando o vosso amigo fala livremente, vós não receias o «não»,

nem retendes o «não».

E quando ele está calado o vosso coração não deixa de ouvir o

coração dele;

Pois na amizade, todos os pensamentos, todos os desejos, todas

as esperanças nascem e são partilhadas sem palavras, com

alegria.

Quando vos separais de um amigo não fiqueis em dor,

Pois aquilo que mais amais nele tornar-se-á mais claro com a

sua ausência, tal como a montanha, para quem a escala, é mais

nítida vista da planície.

E não deixeis que haja outro propósito na amizade que não o

aprofundamento do espírito.

Pois o amor que só procura a revelação do seu próprio mistério,

não é amor mas uma rede lançada que só apanha o que não é

essencial.

E deixai que o que de melhor há em vós seja para o vosso

amigo.

Já que ele tem de conhecer o refluxo da vossa maré, que

conheça também o seu fluxo.

Pois para que serve o vosso amigo se só o procurais para matar

o tempo ?

Procurai-o também para viver.

Pois ele preencher-vos-à os desejos, mas não o vazio.

E na doçura da amizade que haja alegria e a partilha de prazeres.

Pois é nas pequenas coisas que o coração encontra a frescura da

sua manhã."

Kahlil Gibran in "O Profeta"

2011-07-02T09:22:00.000+01:00

"Então Almitra disse,

Fala-nos do Amor.

E ele ergueu a cabeça e olhou para o povo e caiu uma grande

imobilidade sobre eles. E em voz poderosa ele disse:

Quando o amor vier ter convosco,

segui-o,

embora os seus caminhos sejam árduos e sinuosos.

E quando as suas asas vos envolverem,

abraçai-o,

embora a espada oculta sob as asas vos possa ferir.

E quando ele falar convosco,

acreditai,

embora a sua voz possa abalar os vossos sonhos

como o vento do norte devasta o jardim.

( ... )

Mesmo que ele suba até vós

e acaricie os mais ternos ramos que tremem ao sol,

também até às raízes ele descerá e abaná-las-á

Enquanto elas se agarram à terra.

( ... )

O amor só se dá a si e não tira nada senão de si.

O amor não possui nem é possuído;

pois o amor basta-se a si próprio."

Kahlil Gibran in "O Profeta"

2011-07-02T09:12:00.002+01:00

"E um velho sacerdote disse,

Fala-nos da Religião.

E ele respondeu:

Aquele que usa a sua moral como a sua melhor indumentária

faria melhor se andasse nu.

O vento e o sol não abrirão buracos na sua pele.

E aquele que rege a sua conduta pela ética

está a aprisionar numa gaiola o pássaro que canta.

Os cânticos mais livres não saem

através de grades nem grilhetas.

E aquele para quem a devoção é uma janela,

para abrir mas também para fechar,

ainda não visitou a morada da sua alma

Cujas janelas vão de aurora a aurora."

Kahlil Gibran in "O Profeta"

2011-06-26T20:06:00.001+01:00

"E o tecelão disse,

Fala-nos das Roupas.

E ele respondeu:

As vossas roupas ocultam muita da vossa beleza,

no entanto não ocultam a fealdade.

E embora procureis no vestuário

a liberdade da privacidade, podereis encontrar nele grilhetas.

Pudesseis vós enfrentar

o sol e o vento com mais pele e menos vestuário.

Pois o sopro da vida está na luz do sol

e a mão da vida, no vento.

Alguns de vós dizeis,

«Foi o vento do norte que teceu as roupas que vestimos.»

E eu digo,

ah, sim, foi o vento do norte, mas a vergonha era o seu ofício

e o amolecimento dos tendões o seu tear.

E depois de acabar o seu trabalho foi-se rir para a floresta.

Não esqueçais que a modéstia

é um escudo contra o olho do impuro.

E quando o impuro deixar de o ser,

que será a modéstia senão um entrave do espírito ?

E não vos esqueçais que a terra adora sentir os vossos pés nus,

e os ventos anseiam por brincar com os vossos cabelos."

Kahlil Gibran in "O Profeta"

2011-06-23T11:52:00.001+01:00

"Então um homem disse,

Fala-nos do Auto-conhecimento.

E ele respondeu, dizendo:

Os vossos corações conhecem em silêncio

os segredos dos dias e das noites.

Mas os vossos ouvidos anseiam

pelo som do conhecimento do vosso coração.

Vós sabeis por palavras

aquilo que sempre soubestes em pensamento.

Tocais com a ponta dos dedos o corpo nu dos vossos sonhos.

E ainda bem que assim é.

A nascente oculta da vossa alma

deve erguer-se e correr a murmurar para o mar,

e o tesouro das vossas profundezas infinitas

será revelado perante os vossos olhos.

Mas que não haja medidas

para pesar o vosso tesouro desconhecido;

E não procureis

as profundezas do vosso conhecimento com limites.

Pois o ser em si não tem limites nem medidas.

Não digais "Encontrei a verdade",

Mas antes "Encontrei uma verdade".

Não digais "Encontrei o caminho para a alma",

mas antes "Encontrei a alma a seguir o meu caminho".

Pois a alma percorre todos os caminhos.

A alma não percorre uma linha, nem cresce como um caniço.

A alma desvenda-se a si própria

Como um lotus de incontáveis pétalas."

Kahlil Gibran in "O Profeta"

Cloud Bookshelf

2011-06-18T09:54:00.000+01:00

Uma estante de sonho ! ;)
Visto aqui !

Tangram Bookshelf

2011-06-18T09:44:00.000+01:00

Dar vida às estantes de livros ! ;)
Visto aqui !

2011-06-12T19:34:00.000+01:00

"Eu sou uma menina do mar. Chamo-me Menina do Mar e não tenho outro nome. Não sei onde nasci. Um dia uma gaivota trouxe-me no bico para esta praia. Pôs-me numa rocha na maré vaza e o polvo, o caranguejo e o peixe tomaram conta de mim. Vivemos os quatro numa gruta muito bonita. O polvo arruma a casa, alisa a areia, vai buscar a comida. É de nós todos o que trabalha mais, porque tem muitos braços. O caranguejo é o cozinheiro. Faz caldo verde com limos, sorvetes de espuma, e salada de algas, sopa de tartaruga, caviar e muitas outras receitas. É um grande cozinheiro. Quando a comida está pronta o polvo põe a mesa. A toalha é uma alga branca e os pratos são conchas. Depois, à noite, o polvo faz a minha cama com algas muito verdes e muito macias. Mas o costureiro dos meus vestidos é o caranguejo. E é também o meu ourives: ele é que faz os meus colares de búzios, de corais e de pérolas. O peixe não faz nada porque não tem mãos, nem braços com ventosas como o polvo, nem braços com tenazes como o caranguejo. Só tem barbatanas e as barbatanas servem só para nadar. Mas é o meu melhor amigo. Como não tem braços nunca me põe de castigo. É com ele que eu brinco. Quando a maré está vazia brincamos nas rochas, quando está maré alta damos passeios no fundo do mar. Tu nunca foste ao fundo do mar e não sabes como lá tudo é bonito. Há florestas de algas, jardins de anémonas, prados de conchas. Há cavalos marinhos suspensos na água com um ar espantado, como pontos de interrogação. Há flores que parecem animais e animais que parecem flores. Há grutas misteriosas, azuis-escuras, roxas, verdes e há planícies sem fim de areia fina, branca, lisa. Tu és da terra e se fosses ao fundo do mar morrias afogado. Mas eu sou uma menina do mar. Posso respirar dentro da água como os peixes e posso respirar fora da água como os homens. E posso passear pelo mar todo e fazer tudo quanto eu quero e ninguém me faz mal porque eu sou a bailarina da Grande Raia. E a Grande Raia é a dona destes mares."

Sophia de Mello Breyner Andresen in "A menina do mar"

2011-06-12T08:04:00.000+01:00

"A Menina pôs a sua cabeça dentro do cálice da rosa e respirou longamente.
Depois levantou a cabeça e disse suspirando:
- É um perfume maravilhoso. No mar não há nenhum perfume assim. Mas estou tonta e um bocadinho triste. As coisas da terra são esquisitas. São diferentes das coisas do mar. No mar há monstros e perigos, mas as coisas bonitas são alegres. Na terra há tristeza dentro das coisas bonitas.
- Isso é por causa da saudade - disse o rapaz.
- Mas o que é a saudade ? - perguntou a Menina do Mar.
- A saudade é a tristeza que fica em nós quando as coisas de que gostamos se vão embora."

Sophia de Mello Breyner Andresen in "A menina do mar"

A retórica das sereias

2011-06-08T21:02:00.000+01:00

"Alguns autores gregos afirmam que a sedução das sereias não estava tanto na beleza da voz, mas no conteúdo do discurso. Platão comparava o canto das sereias com a maneira de falar de Sócrates.
( ... )
Homero insiste nos dons divinatórios e proféticos das sereias. Cícero (106-43 a.C.), por seu turno, faz notar que a tentação exercida pelas sereias nos homens não incide na luxúria, mas na sabedoria. Elas oferecem aos homens a memória e o conhecimento, a inteligência suprema, a glória e o renome. Numa palavra, oferecem-lhe a imortalidade e propõem-lhes tornarem-se deuses. Qual o mortal que resiste a um tal convite ?"

Édouard Brasey in "Sereias e Ondinas"

2011-06-08T06:57:00.004+01:00

"Eu indaguei: Mas afinal quem são o pai e a mãe do Amor ?
Isso é uma história comprida, respondeu. Todavia, vou contar-ta. Quando Afrodite nasceu, os deuses reuniram-se num festim onde, entre vários outros, se encontrava o Engenho, filho da Sabedoria. Depois de jantarem, eis que aparece a Pobreza a mendigar os restos - como é habitual em ocasiões de festa ... - e ali ficou, junto à porta. Entretanto o Engenho, já embriagado de néctar foi para o jardim de Zeus, e tão pesado se sentia, que adormeceu. Então a Pobreza, que na sua natural indigência meditava ter um filho do Engenho, deitou-se junto dele e assim concebeu o Amor. Eis a razão por que o Amor nos surge como companheiro e servidor de Afrodite: concebido nas festas em honra do seu nascimento, é, por natureza, um apaixonado do Belo, pois que Afrodite é bela. Por outro lado, a condição de filho do Engenho e da Pobreza ditou-lhe o seu destino. Condenado a uma perpétua indigência, está longe do requinte e da beleza que a maior parte das pessoas nele imagina ... Rude, miserável, descalço e sem morada, estirado sempre por terra e sem nada que o cubra, é assim que dorme, ao relento, nos vãos das portas e dos caminhos: a natureza que herdou de sua mãe faz dele um inseparável companheiro da indigência. Do lado do pai, porém, o mesmo espírito ardiloso em procura do que é belo e bom, a mesma coragem, persistência e ousadia que fazem dele o caçador temível, sempre ocupado em tecer qualquer armadilha; sedento de saber e inventivo, passa a vida inteira a filosofar, este hábil feiticeiro, mago e também sofista !
Deste modo, não é por natureza mortal nem imortal. No mesmo dia, tanto floresce e vive, segundo está senhor dos seus recursos, como morre para voltar à vida, graças à natureza de seu pai. Porém, os seus achados escapam-lhe continuamente das mãos, de tal sorte que nunca se encontra na indigência nem na riqueza: antes, num meio termo que é, de igual modo, entre sabedoria e ignorância."

Platão in "O Banquete"

2011-06-07T21:21:00.000+01:00

" - Dado isso, perguntei, o que será o Amor ? Um mortal ?
- Que ideia !
- O quê, então ?
- Exactamente o que disse antes: um intermediário entre mortal e imortal.
- Mas ao certo, o quê, Diotima ?
- Um génio poderoso, Sócrates ! Pois todo o ser genial é um intermediário entre o humano e o divino."

Platão in "O Banquete"

2011-06-07T21:04:00.000+01:00

" ... também o amor não caminha sobre o solo mas antes se move e habita em tudo o que de mais brando existe. Porque são, efectivamente, os temperamentos e as almas dos deuses e dos homens que ele elege como sua morada e, mesmo assim, não indiscriminadamente: qualquer uma que se lhe depare com um temperamento rude, rejeita-a; mas àquela que possui um temperamento maleável, essa sim, passa a habitá-la. E eis por que, ao tocar com os seus pés e com todo o seu ser no que há de mais macio entre as coisas macias, possui por força, uma extrema delicadeza."

Platão in "O Banquete"

2011-06-06T09:45:00.000+01:00

" ... o amor não tem uma natureza simples, bela ou feia em si mesma: é belo, se realizado com beleza, e feio, se realizado com vileza. Vileza, é quando se concede uma afeição indigna a um homem indigno; e nobreza, quando se concede uma afeição digna a um homem de bem. E por indigno entendemos justamente esse amante popular, que prefere o amor do corpo ao amor da alma, e não guarda constância porque o objecto a que se prende não é também constante: logo ao passar a flor da juventude, objecto da sua paixão, «evola-se e desaparece», renegando as suas muitas promessas e discursos. Pelo contrário, aquele que ama alguém pela beleza do seu carácter, esse permanece fiel pela vida fora, porque se funde com o que é constante."

Platão in "O Banquete"

2011-06-05T09:27:00.000+01:00

"Foi portanto Fedro, como digo, o primeiro a apresentar o seu discurso, começando mais ou menos por afirmar que «o Amor era um grande deus, um deus extraordinário aos olhos dos homens como dos deuses, por muitos e variados motivos, entre os quais avultava o da sua origem.»
Efectivamente - prosseguiu - as honras de que goza devem-se ao facto de se incluir entre os deuses mais antigos, e a prova é que não teve pais nem há poeta ou prosador algum que fale deles. Hesíodo, por exemplo, diz que primeiro surgiu o Caos,

... depois a Terra de vasto seio, suporte inabalável de tudo e o Amor ...

E com Hesíodo concorda Acusilau, que também diz que a seguir ao Caos vieram estes dois, a Terra e o Amor. Por sua vez Parménides, ao falar da Geração, afirma:

... pensou primeiro no Amor antes de todas as divindades.

E assim em variadas fontes há acordo em reconhecer que o Amor se conta entre as divindades mais antigas. Ora, é em virtude desse estatuto que dele nos provêm os maiores benefícios."

Platão in "O Banquete"

Livros ou Telas ?

2011-06-04T11:28:00.004+01:00

Descubra mais aqui sobre o trabalho de Mike Stilkey !

2011-05-22T08:10:00.000+01:00

"Sucedeu então, certa noite, ao celebrar-se a Festa das Luzes, que Han Fook deambulava sozinho, pela outra margem do rio. Encostou-se ao tronco de uma árvore pendente sobre a água e, reflectidas no rio, viu mil luzes sobrenadando lucilantes, e em cima dos barcos e jangadas viu homens e mulheres, e jovens donzelas cumprimentando-se mutuamente, em vestes festivas, brilhando como flores vistosas; escutou o leve rumorejar das águas iluminadas, o canto das raparigas, os acordes das cítaras e a doce melodia dos tocadores de flauta, e, por sobre todos, viu a noite azulada, pairando como a cúpula de um templo. O coração do jovem pulsava de contemplar aquela imensa beleza, ao sabor dos seus impulsos, como espectador solitário."

Hermann Hesse in "O Poeta"

2011-05-20T17:56:00.004+01:00

"Peguei no cesto dela e continuámos, e os seus passos soavam em uníssono com os meus, a sua alegria harmonizava com a minha, e a floresta murmurava delicada e fresca pelos montes abaixo. Eu nunca sentira tanto prazer em caminhar. Durante um longo pedaço cantei cheio de alegria, até que tive de parar, de tão transbordante plenitude: eram coisas demasiadas as que o vale e o monte, as ervas, as folhas e os arbustos me sussurravam e murmuravam.
E considerei então: se conseguisse abarcar e cantar todas estas canções ao mesmo tempo, as das ervas e das flores, as das pessoas e das nuvens, e de tudo, a floresta e o pinhal, e também as de todos os animais, e ainda todas as canções dos mares longínquos e montanhas, das estrelas e Lua, e se em mim tudo pudesse ecoar e cantar a um só tempo, eu seria então o próprio Deus, e todas as novas canções teriam de ficar no céu como uma nova estrela."

Hermann Hesse in "Sonho para uma flauta"

Li "Peter Camenzind" de Hermann Hesse e ...

2011-05-13T19:05:00.001+01:00

Beleza poética e protagonistas-poetas que investem nas suas vidas com realismo, são alguns dos traços comuns nas obras de Hermann Hesse.

"Peter Camenzind" não é excepção. A sua frase de início é lindíssima: «No princípio era o mito. Deus, em sua busca pela expressão, investiu a alma de hindus, gregos e alemães com poesia, e continua diariamente derramando poesia na alma de cada criança».

Foi, não sem algum misto de ternura, que o narrador trouxe de volta à minha memória outros personagens de Hesse que tanto gostei, como Siddharta ou Goldmund.

À semelhança destes, Peter Camenzind sofre muito, à medida que vai vivenciando as mais variadas jornadas intelectuais, físicas e espirituais. No decurso das mesmas aprecia diversas paisagens da Alemanha, Itália, França e Suíça, bem como várias emoções e sentimentos contraditórios. Nos últimos anos da sua existência, praticou a doutrina de São Francisco, cuidando de deficientes.

E é aqui que conhece e constrói uma belíssima amizade com Boppi, um inválido. Vendo aumentada a sua capacidade de amar e de aperceber-se da beleza em todas as pequenas coisas do mundo, começa então uma maravilhosa reflexão sobre a humanidade.

Enfim, sobre os romances de Hermann Hesse apenas posso dizer que adoro, adoro, adoro, assumindo-se este cada vez mais como um dos meus escritores de referência ! ;)

( 25º livro lido em 2011 ... 3888 páginas lidas )

Book Rest Lamp

2011-05-13T18:32:00.000+01:00

Visto aqui !

2011-05-10T07:49:00.000+01:00

"A inspiração.
A tua inspiração capta as ideias que se amontoam, como uma grande nuvem sobre o planeta.
Nuvem que foi muitas vezes baptizada como «noosfera».
No seu interior as ideias misturam-se, tornam-se híbridas, fundem-se.
Ficas a saber que as ideias são como seres independentes.
Têm a sua própria evolução, a sua própria selecção, a sua própria mutação.
São unicamente filhas dos nossos cérebros.
Já existiam antes dos humanos e continuarão a existir depois.
Umas propagam-se, outras vivem em autarcia.
Outras aguardam para surgirem só no melhor momento.
Outras planam generosamente para serem agarradas por sonhadores e artistas.
Não obstante, sabes que também tu podes colher estas ideias.
Cada vez que te apetecer, podes visitar a noosfera e retirar tudo aquilo de que necessitas para criar no teu domínio privilegiado.
Mas não esqueças de que essas ideias não provêm de ti.
A tua criatividade consistirá em ligá-las de forma diferente.
Debruça-te sobre a noosfera. A tua memória aumenta para armazenar ideias, compará-las, sistematizá-las, fazê-las evoluir no teu laboratório espiritual pessoal."

Bernard Werber in "O Livro da Viagem"

2011-05-07T21:20:00.000+01:00

"O espelho alegre e límpido da minha alma era de vez em quando ensombrado por uma espécie de melancolia mas, nessa altura, não estava seriamente turbado. Ela surgia aqui e além, por um dia ou uma noite, como uma tristeza sonhadora de solitário, mas desaparecia de novo sem rasto, regressando após semanas ou meses. Eu habituara-me a ela aos poucos como a uma amiga íntima, e não a sentia como atormentadora, mas apenas como uma inquietude e um cansaço que possuíam a sua própria doçura. Quando me acometia à noite, em vez de dormir, eu deitava-me horas seguidas no vão da janela, olhava o lago negro, as silhuetas dos montes recortados contra o céu pálido e, por cima, as belas estrelas. Depois, não raro, era tomado por um forte sentimento temeroso e doce, como se toda esta beleza nocturna me observasse com um justo olhar reprovador. Como se as estrelas, as montanhas e os lagos ansiassem por alguém que compreendesse e expressasse a sua beleza e a dor da sua existência silenciosa, como se fosse eu esse alguém, como se a minha verdadeira missão fosse a de, pela escrita, dar expressão à natureza silenciosa."

Hermann Hesse in "Peter Camenzind"

2011-04-27T10:32:00.000+01:00

"Mostrai-me por esse vasto mundo o homem que melhor conheça ou mais ame as nuvens que eu ! Ou mostrai-me a coisa deste mundo que seja mais bela que as nuvens ! Elas são brinquedo e consolo do olhar, são bênção e dom de Deus, são a cólera e o poder da morte. Elas são delicadas, suaves e calmas como as almas dos recém-nascidos, são belas, ricas e dispensadoras como anjos bons, são negras, irrevogáveis e fatais como os mensageiros da morte. Elas pairam prateadas em ténues camadas, vogam ridentes, brancas com bordos doirados, elas param para repousar com cores amarelas, vermelhas e azuladas. Elas avançam soturnas e lentas como assassinos, galopam desenfreadas, de cabeça erguida, como cavaleiros loucos, pendem tristes e sonhadoras em pálidas alturas como melancólicos eremitas. Elas têm a forma de ilhas maravilhosas e de anjos a abençoar, assemelham-se a mãos ameaçadoras, velas adejando, grous em migração. Pairam entre o céu divino e a pobre terra, quais belas metáforas da nostalgia humana, pertencendo a ambos - sonhos da terra, em que esta roça a sua alma conspurcada no céu puro. Elas são a imagem eterna de todo o caminhar, da busca, da ânsia e da saudade do lar. E assim como elas pendem entre a terra e o céu, apreensivas, ansiosas e obstinadas as almas dos homens, entre o tempo e a eternidade."

Hermann Hesse in "Peter Camenzind"

2011-04-25T10:27:00.004+01:00

"Não basta abrir a janela
Para ver os campos e o rio.

Não é bastante não ser cego

Para ver as árvores e as flores.

É preciso também não ter filosofia nenhuma.

Com filosofia não há árvores: há ideias apenas.

Há só cada um de nós, como uma cave.

Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;

E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,

Que nunca é o que se vê quando se abre a janela."

Alberto Caeiro in "Poemas Inconjuntos"

2011-04-25T10:11:00.004+01:00

"Passa uma borboleta por diante de mim
E pela primeira vez no universo eu reparo
Que as borboletas não têm cor nem movimento,
Assim como as flores não têm perfume nem cor,
A cor é que tem cor nas asas da borboleta,
No movimento da borboleta o movimento é que se move,
O perfume é que tem perfume no perfume da flor,
A borboleta é apenas borboleta
E a flor é apenas flor."

Alberto Caeiro in "O Guardador de Rebanhos"

Li "O Culto do Chá" de Wenceslau de Moraes e ...

2011-04-23T10:00:00.001+01:00

Sinopse:

"Abordado não como objecto sociológico, e sim como fenónemo poético, O Culto do Chá, um dos mais belos livros de Wenceslau de Moraes, não é, literariamente, uma simples aguarela: antes é a confissão plena de um ocidental que, de maneira consciente e de si encantado, se submerge na porcelana-efusão de um outro modo qualitativo de se ser pessoa. Poder-se-á dizer, sem qualquer exagero, que O Culto do Chá se assume como a transfiguração do homem ocidental no homem oriental, não num processo de apagamento, e sim num acto de confraternização. Todo um ritual, como um aroma, se eleva destas páginas que o tempo subtilmente amadureceu: é a paisagem, a recolha das folhas, a efusão, os 75 a 300 gestos com que a bebida é ofertada, os recipientes de milénios, a conversa nas esteiras - e, por fim, a sede de beleza que jamais se apaga em quem assim se dá ao culto de sorver o chá."

A minha opinião de leitura:

As descrições iniciam-se com o seu cultivo nos campos que, segundo o autor, "são cuidados como jardins, em longos alinhamentos de arbustos, copados, arredondados, lembrando enormes manjericos" e onde as mulheres japonesas com os seus "dedos róseos, miudinhos, a escorrerem de orvalho e multiplicando-se em gestos delicados, vão colhendo os rebentos tenros de chá."

Descreve, depois, sempre num discurso poético e muito colorido, todo o processo de fabrico, onde "o chá é escolhido, escaldado, posto a secar, grelhado em fornos, enroladas as folhas ou reduzido a pó, depois empacotado, guardado em latas, em caixas, em boiões. Um melindroso amanho que requer mãos incansáveis, dedos prestimosos, cuidados inauditos, segredos de processo."

Mas o ritual do culto do chá não se fica por aqui, muito pelo contrário, vai atingir a sua maior plenitude, quando chega aos seus consumidores e a bebida é ofertada, multiplicando-se então em gestos sem conta, numa cerimónia onde o primor da cortesia e o convívio social fazem a apologia do seu culto ( chanoyu ).

Wenceslau de Moraes preferiu abordar O Culto do Chá não como sociólogo mas antes como poeta: exalta a beleza da terra, as moças formosas apanhadeiras de chá, a alegria das cantigas, a folia, o perfume do campo, a linha nobre dos ritos, preocupado apenas com os aspectos humanos e com a poesia íntima das coisas.

É um livro extremamente interessante sobre a arte do chá, e no qual está contida toda uma essência poética e mística que nos abre as portas para que conheçamos os japoneses.

Adorei este belo poema em prosa que alude ao encantamento do Japão, ao fascínio da mulher japonesa, à beleza de idílicas paisagens, à poesia da vida e ao mistério de antigas lendas.

Enfim, uma obra que desperta os nossos sentidos ! ;)

( 18º livro lido em 2011 ... 2652 páginas lidas )

2011-04-23T09:59:00.001+01:00

"O chá japonês, servido invariavelmente sem leite e sem açúcar, que lhe prejudicariam o aroma, é a bebida mais suavemente agradável que possa oferecer-se ao nosso paladar ( não de todos porém, mas um paladar sentimental, um tanto sonhador ... que nisto dos nossos órgãos de sentir há temperamentos, aptidões afectivas, características ... ). O guyokuró, por exemplo, que é o mais celebrado chá de Uji e de todo o Japão, instila tais subtilezas balsâmicas de sabor que mais parece um perfume; poderia dizer-se que uma maravilhosa alquimia conseguiu liquifazer os aromas das flores - flores dos jardins, flores silvestres -, transferindo do olfato ao paladar a impressão do gozo. Assim é o guyokuró; claro está que as palavras não podem traduzir senão por comparação as emoções sentidas; e esta, a do agridoce deliciosíssimo que nos fica nos lábios, persistindo, como na memória persiste uma reminiscência, uma saudade, é incomparável ..."

Wenceslau de Moraes in "O Culto do Chá"

2011-04-22T10:55:00.000+01:00

"Li hoje quase duas páginas

Do livro dum poeta místico,

E ri como quem tem chorado muito.

Os poetas místicos são filósofos doentes,

E os filósofos são homens doidos.

Porque os poetas místicos dizem que as flores sentem

E dizem que as pedras têm alma

E que os rios têm êxtases ao luar.

Mas as flores, se sentissem, não eram flores,

Eram gente;

E se as pedras tivessem alma, eram cousas vivas, não eram pedras;

E se os rios tivessem êxtases ao luar;

Os rios seriam homens doentes.

É preciso não saber o que são flores e pedras e rios

Para falar dos sentimentos deles.

Falar da alma das pedras, das flores, dos rios,

É falar de si próprio e dos seus falsos pensamentos.

Graças a Deus que as pedras são só pedras,

E que os rios não são senão rios,

E que as flores são apenas flores.

Por mim, escrevo a prosa dos meus versos

E fico contente,

Porque sei que compreendo a Natureza por fora;

E não a compreendo por dentro

Porque a Natureza não tem dentro;

Senão não era a Natureza."

Alberto Caeiro in "O Guardador de Rebanhos"

Minibooks of Jozsef Tari

2011-04-19T09:45:00.000+01:00

Descubram mais aqui sobre a colecção de "miniature books" de Jozsef Tari !

O Pastor Amoroso ( I )

2011-04-04T10:55:00.006+01:00

"Quando eu não te tinha
Amava a Natureza como um monge calmo a Cristo ...
Agora amo a Natureza
Como um monge calmo à Virgem Maria,
Religiosamente, a meu modo, como dantes,
Mas de outra maneira mais comovida e próxima.
Vejo melhor os rios quando vou contigo
Pelos campos até à beira dos rios;
Sentado a teu lado reparando nas nuvens
Reparo nelas melhor ...
Tu não me tiraste a Natureza ...
Tu não me mudaste a Natureza ...
Trouxeste-me a Natureza para ao pé de mim.
Por tu existires vejo-a melhor, mas a mesma,
Por tu me amares, amo-a do mesmo modo, mas mais,
Por tu me escolheres para te ter e te amar,
Os meus olhos fitaram-na mais demoradamente
Sobre todas as cousas.

Não me arrependo do que fui outrora
Porque ainda o sou.
Só me arrependo de outrora te não ter amado."

"O Pastor Amoroso" de Alberto Caeiro

O Pastor Amoroso ( VI )

2011-04-04T09:44:00.006+01:00

"Passei toda a noite, sem saber dormir, vendo sem espaço a figura dela

E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.

Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,

E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.

Amar é pensar.

E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.

Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.

Tenho uma grande distracção animada.

Quando desejo encontrá-la,

Quase que prefiro não a encontrar,

Para não ter que a deixar depois.

E prefiro pensar dela, porque dela como é tenho qualquer medo.

Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero.

Quero só pensar ela.

Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar."

"O Pastor Amoroso" de Alberto Caeiro

Li "Knulp" de Hermann Hesse e ...

2011-03-20T20:09:00.005Z

Sinopse:

"Knulp narra três momentos da vida de Karl Eberhard Knulp, um homem alegre e conversador que, nas suas caminhadas por uma Alemanha rural, quase desconhecida, vive a transição para a vida adulta. Knulp é um poeta popular, um aprendiz que nunca chegou a estabelecer-se para exercer pacata e ordeiramente a profissão. Após o longo tempo em que se mantém à margem da chamada «vida normal», sempre em busca do sentido da amizade, do amor e da sua própria existência, é-lhe possibilitada uma compreensão mais íntima da natureza e do essencial, quando então contempla o passado e aquilo que poderia ter sido de si."

A minha opinião:

O romance, que assume a forma de três contos, centra-se na personagem de Knulp, um caminhante do mundo que continuamente vagueia e que recusa prender-se a qualquer espécie de lugar, trabalho ou pessoa.

Uma história encantadora sobre os sentimentos contraditórios de alegria e tristeza quando se é "boémio" na vida e de alma.

Enfim, mais uma "pequena obra-prima" de Hermann Hesse, imbuída de sabedoria e ensinamentos humanos.

2011-03-20T19:47:00.002Z

"Cada pessoa tem a sua alma, que não pode ser confundida com nenhuma outra. Duas pessoas podem encontrar-se, podem conversar e ser bastante próximas, mas as suas almas são como flores, cada uma com raízes em lugares diferentes, e nenhuma delas pode ir ao encontro da outra, caso contrário teria de abandonar as suas raízes e isso é algo que não conseguem fazer. As flores emitem e trocam o seu aroma e as suas sementes, pois gostariam de ir ao encontro uma da outra, mas para que uma semente chegue ao lugar que lhe é destinado nada a flor pode fazer; responsável por isso é o vento, e esse chega e parte, vai e vem como e para onde ele quiser."

Hermann Hesse in "Knulp"

Making Books is 40s

2011-03-15T15:04:00.002Z

Amazing Book Carvings

2011-02-23T13:13:00.004Z

Advanced watch and clock repair

Organic Chemistry Butterfly Specimen Box

Webster's New World Dictionary of the American Language

Gran Enciclopedia Del Mundo

Games for Two

Louis based artist Julia Feld transforms old books into unique works of art !

Gotinhas de Orvalho

2011-02-05T13:59:00.004Z

"Gotinhas de orvalho

Ao amanhecer

São sininhos d'água

Que eu gosto de ver

De os ouvir tocar

Ao amanhecer

Mesmo ao acordar

-"É bom vir à terra

Para a refrescar ..."

- dizem as gotinhas

Mesmo sem falar

E eu só de as ouvir

Ponho-me a dançar ...

Molho os pés na erva

Mas sem me importar"

Luísa Barreto in "Pelo caminho das fadas"

Canção de Inverno

2011-02-04T12:44:00.003Z

"É Inverno, está tão escuro e frio ...

Nunca uma noite tão longa se viu ...

Tudo se cala, a porta se cerra ...

Ninguém mais fala do que a noite encerra ...

As flores murcharam

Aves emigraram

E tudo dorme à face da Terra ...

E é então

Que debaixo do chão

Entre as raízes e a confusão

Algo desperta

Há gnomos alerta

Iluminando toda a escuridão

E devagar

E pé ante pé

Descem os gnomos

Pela chaminé

E sem ruído

Falam ao ouvido

Quando dormimos

Sem nos acordar

E contam histórias

Que fazem sonhar

Nos sonhos entram

Ficam a brilhar

Dão-nos presentes

Sonhos transparentes

Sonhos de luz

Para nos guiar ...

Chegou a altura

de irmos à procura

de uma outra luz que ilumine mais fundo ...

E brilha enfim

um Sol dentro de mim

O mesmo Sol que ilumina o mundo ..."

Luísa Barreto in "Pelo caminho das fadas"