Talvez que seja a brisa

"Talvez que seja a brisa

Que ronda o fim da estrada,

Talvez seja o silêncio,

Talvez não seja nada ...

 

Que coisa é que na tarde

Me entristece sem ser?

Sinto como se houvesse

Um mal que acontecer.

 

Mas sinto o mal que vem

Como se já passasse ...

Que coisa é que faz isto

Sentir-se e recordar-se?"

 

Fernando Pessoa

Veneza

"Na ponte eu estava

Ao moreno anoitecer.

Distante veio um canto:

Douradas gotas corriam

Pela tremente planura.

Gôndolas, luzes, música -

Ébrias vogavam para a crepúsculo ...

 

A minh' alma, uma lira,

Cantava-se, invisivelmente vibrada,

Oculta canção de gondoleiro,

Tremente de irisada beatitude -

Mas alguém ouvia?"

 

Friedrich Nietzsche

E por vezes

"E por vezes as noites duram meses

E por vezes os meses oceanos

E por vezes os braços que apertamos

nunca mais são os mesmos E por vezes

 

encontramos de nós em poucos meses

o que a noite nos fez em muitos anos

E por vezes fingimos que lembramos

E por vezes lembramos que por vezes

 

ao tomarmos o gosto aos oceanos

só o sarro das noites não dos meses

lá no fundo dos copos encontramos

 

E por vezes sorrimos ou choramos

E por vezes por vezes ah por vezes

num segundo se evolam tantos anos"

 

David Mourão-Ferreira

Amor como em casa

"Regresso devagar ao teu

sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que

não é nada comigo. Distraidíssimo percorro

o caminho familiar da saudade,

pequeninas coisas me prendem,

uma tarde no café, um livro. Devagar

te amo e às vezes depressa,

meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,

regresso devagar a tua casa,

compro um livro, entro no

amor como em casa."

 

Manuel António Pina

"O Livro está em nós

Ou somos nós que estamos dentro do Livro?

Irá ele conduzir-nos para um além

Ou conduzi-lo-emos nós para o nada?

 

O Livro será entre nós ambos

Um fosso a preencher

Ou uma ponte a destruir?

 

O Livro será uma moradia ou um barco

Um vestuário uma máscara ou o nosso verdadeiro rosto?

Será ele nós por fim desvelado?

 

Os dados estão lançados e o nosso livro

Lá vai hesitante para o indefinido

De um destino que não se consumará."

 

Roberto Bréchon  em "Meditações Metapoéticas"

"Eu quero abrir um livro

que tivesse a luz do trigo

onde pudesse beijar os joelhos de lua

de uma plácida mulher

 

Ou nela contemplar

em plena noite

a vasta delicadeza das constelações

enquanto lavasse as mãos

entre as imagens das estrelas

numa celha de água fresca."

 

António Ramos Rosa  em "Meditações Metapoéticas"

"Abro os olhos e as janelas

Faço existir o dia

Volto a fechar o leito do tempo

Entro nos bastidores do sonho

Lavo o meu corpo na luz

Estou cheio de sons e de odores

Acordar é mudar de mundo."

 

Robert Bréchon  em "Meditações Metapoéticas"

Ready-made

"Deixámos as águas

para nos retirarmos nas pedras

deixámos as pedras

para nos retirarmos nas árvores

deixámos as árvores

para nos retirarmos no ar

deixámos o ar

para construirmos as nossas estrelas

 

mas as pedras mas os pássaros

o ar e as estrelas

seguiram-nos no orbe do sonho."

 

Robert Bréchon em "Meditações Metapoéticas"

"Símbolos? Estou farto de símbolos ...

Uns dizem-me que tudo é símbolo.

Todos me dizem nada.

 

Quais símbolos? Sonhos ...

Que o sol seja um símbolo, está bem ...

Que a lua seja um símbolo, está bem ...

Que a terra seja um símbolo, está bem ...

Mas quem repara no sol senão quando a chuva cessa

E ele rompe das nuvens e aponta para trás das costas

Para o azul do céu?

Mas quem repara na lua senão para achar

Bela a luz que ela espalha, e não bem ela?

Mas quem repara na terra, que é o que pisa?

Chama terra aos campos, às árvores, aos montes

Por uma diminuição instintiva,

Porque o mar também é terra ...

 

Bem, vá, que tudo isso seja símbolos ...

Mas que símbolo é, não o sol, não a lua, não a terra,

Mas neste poente precoce e azulando-se menos,

O sol entre farrapos vindos de nuvens,

Enquanto a lua é já vista, mística, no outro lado,

E o que fica da luz do dia

Doira a cabeça da costureira que pára vagamente à esquina

Onde se demorava outrora (mora perto) com o namorado que a deixou?

 

Símbolos? ... Não quero símbolos ...

Queria só - pobre figura de magreza e desamparo! -

Que o namorado voltasse para a costureira."

 

Álvaro de Campos  em "O Engenheiro Aposentado (1931-1935)"

"Sentir tudo de todas as maneiras,

Viver tudo de todos os lados,

Ser a mesma coisa de todos os modos possíveis ao mesmo tempo,

Realizar em si toda a humanidade de todos os momentos

Num só momento difuso, profuso, completo e longínquo.

(...)

Multipliquei-me para me sentir,

Para me sentir, precisei sentir tudo,

Transbordei, não fiz senão extravasar-me,

Despi-me e entreguei-me,

E há em cada canto da minha alma um altar a um deus diferente."

 

Álvaro de Campos  em "A Passagem das Horas"

Canção de Outono

"Longos lamentos

Dos violinos

Do Outono

Trazem-me os finos

E doces ventos

De um monótono abandono.

 

Todo ofegante

A sós comigo

Chega o instante

E então demoro

No tempo antigo

E choro.

 

Tal como sou

No vento vou

Que me transporta

De cá p'ra lá

Semelhante à

Folha morta."

 

Manuel Alegre  em "Rouxinol do Mundo"

"Às vezes,

o mundo entra

pleno,

dentro de nós.

Ouvem-se cantar

todos os pássaros da terra;

tudo o que é silêncio

e tudo o que tem voz:

o sol, o mar, a chuva e o vento

e a noite com tudo o que ela encerra.

O mundo entra em nós, pleno

mas o homem só,

para tanto, é pequeno."

 

Maria Natália Duarte Silva  em "Mão Aberta - 1963"

"Encontro profundo

e universal

com o ser meu mundo

que é único, sem igual.

Com coisa nenhuma

partilhado

me torna em mim só uma

num todo variado."

 

Maria Natália Duarte Silva  em "Dispersos I - 1949-1950 [?]

Borges

"Procuravas nos versos a entrada

de um labirinto sempre sem saída.

Nisso foste gastando a tua vida

como se nela não houvesse nada

 

mais precioso do que a melodia

ditada pelos sons do alfabeto.

Era o teu reino mágico e secreto,

o império de um cego que sabia

 

ver melhor que ninguém a luz da lua,

a sua claridade cor de prata

onde se projectava a imediata

transparência do mundo. Essa era a tua

 

maneira de atingires o mais divino

reflexo de um espelho imaginário,

o rosto do maior adversário

dentro e fora de ti, ó argentino

 

poeta que sofreste algures o lento

remorso de não teres sido feliz.

Uma vida é assim, Jorge Luis:

versos, poeira, sonho e esquecimento."

 

Fernando Pinto do Amaral  em "Saídas de Emergência"

 

Às Escuras

"Não sei adormecer: a madrugada

respira num silêncio que é o teu

silêncio, nesta febre

a arder na minha alma tão antiga.

 

Lá fora os astros não respondem:

as montanhas diluem o tempo e o espaço

e todo o céu começa a dilatar-se

no êxtase mais negro enquanto bebo

o cego sofrimento de não estares aqui.

 

A tua ausência fala-me às escuras

e o olhar devora estas paredes,

o meu quarto vazio onde se oculta

o lume de uma estrela

pronta a morrer. A noite

chama ainda por ti dentro de mim

- sombra feita de luz,

à espera de outro sonho ou do teu próximo

sorriso."

 

Fernando Pinto do Amaral  em "Às Cegas" (1997)

Gregory Heisler

"É sempre absoluta, essa primeira

serenidade ao ver-te: alguém me ensina

a obedecer aos astros,

a amar o teu enigma e a bebê-lo

gota a gota, perfeito

como um eclipse do tempo. Imóvel,

contemplo e absorvo

as lágrimas da luz na tua pele,

mas só de vez em quando é que vislumbro

uma estrela que desce ao coração

e deixa no teu rosto a flor de um beijo

para sempre adiado."

 

Fernando Pinto Amaral  em "Fragmentos de um Discurso Contemplativo"

O Outro Lado

"Não consigo dormir. Há poucas horas

despedi-me de ti - «every time

we say goodbye

I die a little». Devo habituar-me

às fases dessa lua a que obedeces,

às estranhas marés de cada instante

que tu sabes viver como se fosse

o único, o melhor da tua vida

isenta de remorsos e de apegos,

tão próxima de tudo. A minha dor

vai-se apagando à medida que um anjo

desce ao meu quarto e começa a torná-lo

fugaz imitação de um paraíso

em que até o meu nome se alterasse.

 

Não há nada a fazer, no entanto

(...) sou ainda demasiado humano

para me libertar. Ainda não despertei,

ainda não tenho trinta e cinco anos

como Siddharta no momento em que

terá visto o vazio, escutado o inaudível.

 

Aquilo que vislumbro a esta hora

são rápidos reflexos de uma silhueta

que só podes ser tu

entre o céu e o mar, nessa noite

de lua cheia, quando abandonámos

um restaurante junto ao Guincho. Eu queria

ficar também assim, unir-me devagar

à linha do horizonte, sem saber

distinguir as fronteiras de coisa nenhuma.

 

Não hei-de conseguir: por mais que tente,

por mais que me desprenda ou desaprenda

os ritos e os ritmos do corpo ou da alma,

hei-de lembrar-me dos teus olhos vagos

e hei-de supor que estavam procurando

dizer-me qualquer coisa. Apenas o silêncio

poderia falar como eles

nessa plena doçura de existir

na maior paz do mundo. E contudo, para mim

cada palavra se conjuga sempre

com outras palavras, e assim por diante

até ao infinito, até formarem

por exemplo um poema como este

- inútil quer para mim, quer para ti

ou para qualquer leitor que nele ainda

pretendesse encontrar alguns vestígios

dessa tão pobre e má sabedoria

à qual, já só por hábito literário,

gostamos de chamar o coração."

(...)

 

Fernando Pinto do Amaral  em "A Escada de Jacob"

"Exercício espiritual"

"É preciso dizer rosa em vez de dizer ideia

é preciso dizer azul em vez de dizer pantera

é preciso dizer febre em vez de dizer inocência

é preciso dizer o mundo em vez de dizer um homem

 

É preciso dizer candelabro em vez de dizer arcano

é preciso dizer Para sempre em vez de dizer Agora

é preciso dizer O Dia em vez de dizer Um Ano

é preciso dizer Maria em vez de dizer aurora."

 

Mário Cesariny

"Se alguém me perguntar, hei-de dizer que sim, que foi

verdade - que não amei ninguém depois de ti nem

o meu corpo procurou nunca mais outro incêndio

que não fosse a memória de um instante junto

do teu corpo; e que deixei de ler quando partiste

por não suportar as palavras maiores longe da tua boca;

e que tranquei os livros na despensa e tranquei a despensa,

acreditando que, se não me alimentasse, acabaria

por sofrer de uma doença menor do que a saudade, mas

a que os outros, pelo menos, não chamariam loucura.

 

Se alguém me perguntar, direi que foi assim, e não de

outra maneira, como alguns parecem supor - que permiti,

bem sei, que outros homens me amassem e me aquecessem

a cama, mas em troca lhes dei apenas um nome diferente

do que tinham e os vi partir desesperados a meio

da noite sem sentir maior dor que a de saber que, afinal,

também eles não existiam para além de ti; e que no dia

seguinte dava comigo a trautear sem querer essa canção

que amavas (como se ela, sim, se tivesse deitado

no meu ouvido), mas que a sua melodia, em vez

de me alegrar como antes, me escurecia mais a vida.

 

Se alguém me perguntar, nada desmentirei, nem negarei

que os frutos todos que me deram a provar na tua ausência

me pareceram demasiado azedos ao pé dos que explodiam

em sumo nos teus lábios; e que, por isso, nunca mais quis

um beijo de ninguém, nem sequer inocente, e não voltei

também a aceitar as flores que me traziam por me lembrar

que, em mãos assim, tão grandes para o afecto, o seu

perfume anunciava invariavelmente a chegada do outono.

 

E contarei por fim, se alguém quiser saber, que o teu silêncio

foi de tal densidade, de tal espessura, que não consegui

escutar nenhuma das vozes que vieram depois de ti e, pior

do que isso, me esqueci com indiferença das mais antigas,

pelo que as minhas noites se tornaram uma tão longa

e solitária travessia que ainda esta manhã acordei ao lado

da tua sombra e respondi baixinho, mesmo sem ninguém

me perguntar, que há coisas que uma mala nunca leva."

 

Maria do Rosário Pedreira  em "O Canto do Vento nos Ciprestes"

"A Criação do Mundo"

"Olhou as mãos em concha e viu arredondar-se

um sonho dentro delas - um mundo

que ninguém podia adivinhar, pois dele

fariam também parte os magos e os profetas.

Abriu-as devagar e deixou cair as trevas como sementes,

para que então servissem unicamente de sombras

e prolongassem a memória das coisas por vir. Foi assim

que inventou a luz e separou um dia do seguinte.

Depois afastou o céu daquilo que viria a ser o mar,

como quem divide um lenço azul em dois e limpa

as lágrimas apenas a metade. No meio, deixou que

crescesse tudo quanto do chão quisesse escapar-se

para traçar a primeira geografia dos caminhos. E assim

 

descobriu a cor e encheu a sua paleta de animais

que rasgariam os céus, cruzariam os oceanos e

revolveriam as entranhas da terra na estação

das chuvas. Por fim, semeou pequenas clareiras

 

nas florestas, pedras nas vertentes das cordilheiras,

cristais de neve no contorno dos lagos, estrelas cadentes

na vizinhança do desespero e rios serpenteantes

entre as searas louras, mordidas por um sol que lhe caiu

quase sem querer dos dedos, mas lhes aproveitou o calor.

 

E, apesar da alegria que experimentou, sentiu que o seu

mundo era tão frágil que, se desviasse os olhos, tudo acabaria

por regressar ao pó, às trevas e ao verbo. Só por isso criou alguém

que também o visse e lhe dissesse todos os dias como era belo."

 

Maria do Rosário Pedreira  em "O Canto do Vento nos Ciprestes"